CAZADOR DE AGUA

Maravilla de 2 minutos y medio.

2012-02-17T12:30:00.009-08:00

Por Armando Almánzar Botello

"Sin música la vida sería un error." Friedrich Nietzsche

La Danza Húngara # 5 en sol menor, de Johannes Brahms (versión orquestal), pese a su escasa duración, a su extrema y casi dolorosa brevedad, participa de una primordial y rica estructura cíclica que bordea los hermosos misterios abisales del mito y de la leyenda. Fulgurante concreción musical del espíritu híbrido que se agita en las venerables y antiquísimas melodías populares húngaras.

Comienza con el brío nostálgico de un aire popular festivo. Se insinúa, se siente y se intensifica la vibración del espíritu entusiasta de los danzantes que celebran la juventud eterna de la vida...

Pero casi de inmediato, de un modo imprevisto, se filtra en la atmósfera del baile un aire pretérito de nostalgia y melancolía que se ve suspendido con suma rapidez por una puntuación en forte de la masa orquestal... y retorna entonces, renovado, el ímpetu del viento gozoso y jovial de la fiesta.

Así se alternan varias veces ambos motivos -el de la nostalgia punzante y el de la alegría impetuosa-. Alternancia de presente y de pasado, del día y de la noche: corro de los danzantes, anillo y ciclo de las estaciones como círculo de vida, muerte y renacimiento…

En una nueva fase de la muy breve composición, el llamado recurrente de la memoria y la nostalgia obliga y remite a una suerte de aguda y serena meditación lírico-musical sobre la verdad de “la vida-la muerte”.

Esta figura bifronte aparece como lo casi perdido, lo impreciso, como ese algo misterioso que se escapa en las brumas del recuerdo: frágil melodía que insiste y se desliza por el infundado plano sonoro de un cuerpo constituido por 'bloques de recuerdos', por la piel intangible que recubre al sinfondo vacío que la desdibuja...

Nostalgia: “dolor que nos produce la proximidad de lo lejano” (Heidegger), remembranzas desleídas por el tiempo, reminiscencias de alegrías o dolores pretéritos en la gran esperanza del convaleciente.

Nostalgia: evanescentes, vulnerables memorias de otras fiestas y lamentos casi eclipsados en el aire neutro del olvido, de la ausencia, del silencio...

Se crea entonces en la breve pieza musical una íntima atmósfera de pena reflexiva que utiliza las figuras de la repetición, el ritornello, el leitmotiv, para manifestar con brevedad el recurrente y pausado escarceo del pensamiento...

Pero de súbito, el dolor del recuerdo es nuevamente desplazado por el instante impetuoso y afirmativo de la danza, que no es más que el 'hic et nunc' de la existencia, el 'aquí y ahora' de la fiesta vital como retorno y celebración de la energía sobreabundante donde se mezclan de modo activo el gozo y el dolor, la salud y la enfermedad, lo ritual y lo profano…

En un retorno alternativo de 'nostalgia dolorida' y 'júbilo impetuoso', de pasado y presente, de negación y afirmación emotivas, la composición cierra su devenir musical con el motivo del ‘gran sí orgiástico a la vida', santificación sonora de la existencia toda en su infinitud potencial... pasado y futuro convergiendo en el claroscuro vertiginoso de la danza.

Escuchen esta composición musical, amig@s, y mientras la escuchan, mediten en el misterio a pleno albor que es el mundo, en su devenir paradójico, eterno y fugaz, que se remansa en puro ser…

Piensen en quiénes son ustedes, en quiénes son los otros, en lo ganado y en lo perdido, en la vida, en la muerte y en lo eterno, en la enigmática batalla inagotable de los días…

¡Oh Gran Todo que se manifiesta en la vida musical que persevera
–consonante y disonante–, en la vida tumultuosa que fluye vertiginosamente y nos olvida en un duro golpe de silencio, en el goce diáfano y febril de su propia inocencia sin fronteras!

¡Aquí, ahora: en el instante!

¡Salud sobreabundante para tod@s!

20 de febrero del 2010

San Valentín, Lacan y el ósculo...

2012-02-14T16:49:00.000-08:00

"El sujeto está, quiéralo o no, sépalo o no, en la polivalencia del significante y bajo la lluvia del sinsentido como letra." A.A.B.

Por Armando Almánzar Botello

Y con motivo del Día de San Valentín,
una divina fémina remota me ofreció un ósculo;
sí, un ósculo sangrante, sonoro y ardoroso

de vampira incendiariamente estrecha...

Como buen seguidor de Lacan

en asuntos (in)significantes,
no lo rechacé, por supuesto...

© Armando Almánzar Botello

Santo Domingo, República Dominicana

NECROFILIA. Florecientes vísceras políglotas

2012-02-12T13:30:00.000-08:00

« El artista, en tanto que creador, no es perverso. Él puede serlo o no, manifestar fantasías perversas o despertarlas en el espectador. Pero su trabajo es una propuesta dirigida al otro a través de la obra, no una expresión del mencionado fantasma de “sabergozar”.»

Néstor A. Braunstein.

Por Armando Almánzar Botello

"C'est la mort — ou la morte... Ô délice ! ô tourment!"
Gérard de Nerval

Gruñen constipadas
las vísceras políglotas del texto./

¡Y la muerte fue callada/

como suele regresar en la escritura!...

¡Krám salabatám kriobrám trampalám!

Necrofilia Tánato-erotismo

¡Entre hueso y excremento la contienda

(t)onto-lógica en la carne!:/

ayer oculta en shopping mall,/

aquí ahora desnuda en esta morgue.

¿Pura nota de un terror suspendido entre dos nadas:

la palabra?

Frío silencio musical por detrás del aullido...

/Sin embargo:/

un beso iluminado sobre la mucosa intacta/

ya infinito se ríe de la muerte...

Diciembre de 2010

Febrero de 2012

Santo Domingo, República Dominicana

El artista auténtico no se vende su obra a sí mismo.

2012-02-08T15:52:00.000-08:00

Pablo Picasso

Por Armando Almánzar Botello.

Decía Pablo Picasso que el artista auténtico nunca se vende su obra a sí mismo.

Cuando el gran genio español se expresaba de este modo aludía al hecho de que un verdadero artista, como auténtico creador en sentido fuerte, no se vende fórmulas para alcanzar el falso éxito pseudocomunicativo de su obra, ni en el seno de un público adocenado ni en los ámbitos de cierta obstinada y perversa crítica oficial amarrada por los 'textículos' y por los 'o-varios' a la figura del Amo Financiero Capitalista.

El auténtico artista no quiere 'producir y triunfar' en base a la ley del menor esfuerzo cognitivo que regula normalmente a la comunicación convencional y serializada promovida por el Establishment (con 'decorosas y oportunistas excepciones').

Un verdadero creador en el territorio del arte —como apunta Umberto Eco prosiguiendo la misma dirección de pensamiento transitada por Picasso—, cuando planifica 'lo nuevo' y proyecta la construcción semiótica de un tipo distinto de receptor de sus obras, no se comporta como un "analista de mercado que confecciona la lista de los pedidos formulados, sino como un filósofo que intuye las tramas del Zeitgeist" (espíritu de época).

El artista en general, y el escritor en particular, desean, según Eco: "revelarle a su público lo que éste 'debería' querer, aunque no lo sepa. Quieren que, por su intermediación creadora, el receptor-lector de la obra se descubra a sí mismo".

Señala también el gran intelectual y narrador italiano que decir: "si una novela le da al lector lo que éste esperaba, encuentra consenso" (caso del bestseller como sub-literatura que no dice nada nuevo), no es lo mismo que afirmar: "si una novela encuentra consenso, es porque le da al lector lo que éste eperaba." Eco considera que esta segunda afirmación no siempre es válida. La obra innovadora y de auténtica calidad puede gozar, eventualmente, de un gran éxito comercial.

El deslinde tipológico que realizamos en un trabajo anterior*entre la figura del inversor-analista de mercados y el artista-creador que planifica lo nuevo e intenta crear con su propia producción semiótica un nuevo tipo de receptor-lector, guarda relación estrecha con las aclaraciones que, citando a Umberto Eco, realizamos en esta nota.

Lo relevante es resaltar que el producto cultural y artístico simplemente concebido para ser exitoso en el mercado puede trabajar con la innovación, sí, pero sometiéndola al circuito de la mercancía no-absoluta (Baudrillard) y a la lógica de maximización de beneficios. Ello asordina y limita la innovación radical.

Por lo contrario, la exploración de lo desconocido que realiza el artista con su nueva configuración sígnica no encuentra la garantía de su calidad en el éxito comercial; aunque eventualmente pueda también obtenerlo. Y eso sería lo ideal. Acontecimiento posible, pero generalmente improbable.

El artista en sentido fuerte concibe y trabaja su obra con miras a la producción de 'la diferencia' como paralogía (según Lyotard: 'lo desconocido' radical que no se legitima por 'las lógicas' del consenso, ni de la pandilla financiera ni del Partido).

Tomando en cuenta esta dimensión de lo paralógico lyotardiano es que decimos que un pensador crítico no sometido a la doxa y un creador artístico genuino, se diferencian esencialmente de la figura del "inversor" entendido como perseguidor contumaz del éxito económico-político-'existencial' en el circuito 'producción-mercancía-distribución-consumo'.

El éxito del artista se mide en función de que logre o no generar una configuración sígnica polivalente que opere como obra capaz de inaugurar nuevos mundos de sentido, nuevas posibilidades de relación entre el sentido y el sinsentido, entre la emisión o 'vómito de luz simbólica' y el 'tragar luz semiótica' (el texto como agujero negro).

En su condición o estatuto de 'espacio semiótico orientado', se espera que dicha obra sea capaz de producir una multiplicidad de sentidos que permita la mayor intensidad posible en la exploración de 'lo desconocido', tal como éste se plantee, caso por caso, en las singularidades semióticas del campo específico trabajado por el texto artístico.

© Armando Almánzar Botello

19 de enero de 2012

* Mercado, Innovación y Pensamiento del Exceso.

Noviembre del 2000

Santo Domingo, República Dominicana.

OMNIPRESENCIA DIFUSA DEL ODIO.

2012-01-16T23:45:00.000-08:00

¿Tiene derecho la mujer a violar niños impunemente y a provocar-acosar sexualmente a los hombres?

Imagen de Arpía

Por Armando Almánzar Botello.

Existe ahora mucha hipocresía con el tema de la violación y el acoso sexual a la mujer. Creer que siempre el sujeto acosado y violado sexualmente es una mujer, ratifica cierta ideología machista que tiende a "inferiorizar" a las mujeres al presentarlas, a cualquier edad, como unas minusválidas psíquicas incapaces de defenderse. ¡Cuidado!

El tema de la violencia sexual, aun cuando estadísticamente las mujeres ocupen todavía los primeros lugares como víctimas, no es mero asunto de género. La violencia es un patrón de comportamiento impuesto por las mismas instancias constituyentes de la subjetividad humana en la sociedad capitalista postmoderna en que vivimos. Toda modalidad de violencia es histórica, y además, en su especificidad, constituyente "inerradicable" del Contrato Social. El problema no consiste en tratar de eliminarla absolutamente: de hecho, es imposible. Un sujeto sin conflictos consigo mismo o con otros sujetos no sería un sujeto humano.

La cuestión es generar una modalidad de nexo social orientado por una suerte de "economía de la violencia", de reducción o acotación de ésta a su mínima expresión... por parte de hombres y mujeres. Ello implica cambios estructurales en la cultura. Trazar micro y macropolíticamente, cada sujeto y los grupos-sujeto, una especie de línea de fuga de no-violencia. Esto no es un simple problema de género.

Por lo demás, ¡existen mujeres capaces de violar y asesinar hasta a sus propias madres! Por no mencionar a sus padres... Y no precisamente porque ellas hayan sido de hecho abusadas en su infancia o adolescencia, sino porque la mujer, al igual que el hombre, es capaz de ejercer violencia, en su condición de sujeto múltiple y contradictorio... Y de ejercer hasta violencia "machista" ligada, estructuralmente, al mismo "orden patriarcal" que generó en sus inicios, trans-históricamente, una cierta violencia contra la mujer.

De hecho, muchas de las mujeres, hoy por hoy, están sencillamente integradas al orden existente, intentan "meter miedo", se han limitado a reivindicaciones falocráticas que aspiran a lograr los mismos "derechos que se les conceden a los hombres" para torturar y destruir a su prójimo... Son meros cancerberos, espías y/o relacionistas públicos del Orden Dominante. Intentan meter miedo porque son víctimas-beneficiadas del statu quo: su arma principal es el cinismo, a falta de un análisis profundo de los diagramas de fuerzas implicados en las relaciones sociales y políticas...

Generalmente, las reivindicaciones feministas actuales no nos han ofrecido nuevos modelos de relación dialógica entre los sexos, sino unas nuevas tablas de exigencias "axiológicas" también prisioneras de la ideología machista y fraterno-rivalizante que caracteriza a la familia nuclear y a la gerencia fordiana, tylorista y jerarquizada propia de los más convencionales, patricéntrico-adquisitivos y chauvinista-fálicos procesos productivos y de interacción social. Tanto hombres como mujeres son meros "numerables" en el contexto de las axiomáticas estatales de dominio.

Padecemos actualmente una plaga y/o promoción de "mujeres boxeadoras". Del mismo modo en que el hombre convencional es un animal boxeador, de gerencia y "maximización de beneficios"... Lo que no está de por sí nada mal, pero resulta insuficiente para abrir el "espacio orientado" de un nuevo tipo de vínculo social y de relación hombre/mujer.

Hoy, a las mujeres tanto como a los hombres, les resulta cada vez más difícil idealizar a sus respectivos partners, y por ende, amarlos real y profundamente. Existe en los corazones de los sujetos postmodernos, tanto hombres como mujeres, un profundo deseo de competir, de rivalizar, de probar fuerzas, de aplastar al adversario, de aniquilar la angustia proyectándola sobre el otro... Vivimos en un estado de omnipresencia difusa del odio...

Salvo contadas estrategias reflexivas realmente serias: Julia Kristeva, Michele Montrelay, Hélene Cixous, Judith Butler, Elisabeth Roudinesco, Rosi Braidotti, Kaja Silverman, Iris María Zavala, y quizá, en nuestro país, una Ylonka Nacidit Perdomo... las feministas sólo ofrecen, generalmente, más de lo mismo.

No pretendo ser políticamente correcto al hablar así de este tema, simplemente soy realista ... ¡Sé de casos muy tristes...! ¡En ambos lados de la Tabla de la Sexuación...! Además, existe una cantidad creciente y rigurosamente demostrable de niños varones violados por agresivas, psicópatas y dominantes féminas adultas... ¿Y dónde está la justicia en estos casos?...

Facebook. Sábado, 21 de mayo de 2011
Santo Domingo, República Dominicana

EL HAMBRE SUFRE SIN NOMBRE...

2012-01-12T18:54:00.000-08:00

“Cierto es que hay mucha miseria. No solamente la miseria que viene de la esterilidad de la tierra, sino la gran miseria, la que viene de la esterilidad de las almas y de la dureza de los corazones.” El Erial.
Constancio C. Vigil.

No soy yo el llamado a dar aquí una respuesta al terrible problema de envergadura planetaria que constituye la pobreza en sus formas más extremas.

Digo ciertas cosas y sé que me repito. Pero la repetición monstruosa por excelencia es la del SISTEMA CAPITALISTA tal como funciona actualmente: repetición de la INJUSTICIA A NIVEL PLANETARIO.

No quiero ni puedo ni pretendo ofrecer falsas recetas milagrosas, al modo de los políticos tradicionales, a un problema tan grave como éste. No soy un demagogo ni un tecnócrata especialista en el tema. No juego con la esperanza de la gente. Soy simplemente un sujeto ético-político que intenta pensar en situación.

No obstante, voy a reproducir casi los mismos términos que utilicé en una reflexión anterior, cuando intentaba responder a una pregunta sobre qué podríamos hacer los oprimidos frente a la traba que representan las corporaciones farmacéuticas y su ciega vocación mercurial.

El problema del hambre debe inscribirse en el contexto de las luchas políticas contra la dimensión inhumana del actual capitalismo salvaje.

No es tan sólo un asunto de mero déficit de producción y abastecimiento para satisfacer las necesidades alimentarias de las poblaciones, sino de canales de distribución y políticas de financiamiento orientadas fundamentalmente a producir ganancias para grupos restringidos en perjuicio de la mayoría de las personas.

Pero tampoco el problema del hambre es simplemente económico. Hay en juego una importante dimensión política, jurídica, ética, antropológica que se hace preciso pensar/actuar desde las voluntades, responsabilidades e iniciativas de ciudadanos, políticos y gobernantes.

Una de las respuestas al problema del hambre en el mundo implica asumir desde los Estados nacionales las políticas productivas y de distribución que respondan a las reales necesidades y demandas de las poblaciones y no simplemente a las operaciones y protocolos de las oligarquías locales sin proyecto nacional, esos grupos de poder que perciben sus beneficios asumiendo el papel de meros instrumentos de las corporaciones multinacionales.

Dichas corporaciones, en nombre de la mal llamada Libre Empresa, se sienten con derecho a violentar la sustentabilidad ecológica del planeta y los intereses de la humanidad. Ciertamente esta lucha, aunque urgente, es una vía difícil y sus resultados más notables sólo podrán verse a mediano y largo plazo, porque hasta la ONU, en muchos aspectos, responde a los mandatos descarnados y mezquinos de esas Grandes Corporaciones Multinacionales.

Pero, como digo, se hace urgente profundizar y desplegar una alianza de 'intereses populares glocales' —digámoslo así—, apoyada en un Derecho Internacional revisado, perfeccionado, y que no sea una simple validación en la letra jurídica de una injusticia profunda a nivel planetario, manifiesta en la actual asimetría de velocidades en el desarrollo.

Se hace necesario defender a los ciudadanos de la voracidad de los emporios transnacionales aliados a sectores oligárquicos locales que, como decía en un contexto similar Octavio Paz hace unos años, no ven a sus respectivos países como proyectos auténticamente democráticos de convivencia, sino como meros territorios de operaciones lucrativas.

No pretendo demonizar a todas las empresas productoras ni a todos los esfuerzos políticos que operan en este campo. Simplemente considero que se deben afinar los mecanismos de lucha política en la llamada Sociedad Civil Popular, a fin de defender a las poblaciones marginadas mayoritarias de los desaforados intereses mercuriales de las grandes corporaciones y de la vocación rapaz e irresponsable de las oligarquías locales.

En esta lucha contra los monopolios, la inequidad y la 'acumulación primitiva' de capital en zonas de tan sensible importancia como la salud, la alimentación y la educación de los ciudadanos, deben conjugarse ciertas intervenciones estatales firmes y bien ponderadas —en los aspectos técnicos, políticos y bioéticos—, y la acción militante de 'grupos-agente' orientados a la lucha política multidimensional en defensa de los intereses de las poblaciones contra la fuerza destructiva del biopoder y del Gran Capital Inhumano y Guerrerista.

Se hace necesario, repetimos, desarrollar políticas de financiamiento para fortalecer los aparatos productivos de los países, y promover la SOLIDARIDAD REAL entre las naciones pensando en la satisfacción de las necesidades alimentarias de la gente, sobre todo la más pobre o vulnerable, y no sólo en la inhumana maximización de beneficios de las grandes empresas.

Sé que resulto reiterativo y también soñador. Pero debo resaltar que se requiere la continuación de una lucha macro y micropolítica que comporte, sobre la marcha, la definición de alianzas estratégicas entre naciones y sectores de poder que estén dispuestos a creer en nuevos proyectos nacionales en el contexto de la globalización, y que respondan, como he dicho, a la satisfacción de necesidades concretas de las mayorías marginadas y no a los simples lineamientos del biopoder glocal, instancia esencialmente ajena a los intereses de los sujetos.

Creo en el combate político que abarque un doble registro: la lucha descentralizadora de cara a la comunidad local y global, esa lucha que intenta construir "una cierta autonomía relativa desde abajo”, sustentable, abierta a múltiples formas de propiedad y gestión, y la lucha por redefinir el funcionamiento del Estado.

Es preciso promover la emergencia de fuerzas y agentes políticos que reorienten el papel de la cosa pública y que piensen en los intereses de las grandes mayorías desposeídas y en el porvenir institucional pluralista y verdaderamente democrático de los diversos países del mundo.

Debemos, hoy más que nunca y en el contrato tácito de la solidaridad, intentar el correcto planteamiento y solución de problemas mediante el "pensar global/actuar local; pensar local/actuar global.", como nos recuerda Edgar Morin en su Pensamiento Antropolítico Complejo.

Alianza internacional, en nombre de la justicia, contra el afán de lucro y la irracionalidad de ciertas políticas económicas de las Grandes Potencias Consumistas y sus secuaces ‘glocales’.

Esas políticas no sustentables de la inequidad —“bélicofinancieras” y genocidas de hecho—, sencillamente conducen a nuestro Planeta, de forma vertiginosa, a la catástrofe de lo peor.

Yo no soy, cuando lo pienso...

2011-09-24T13:36:00.000-07:00

Por Armando Almánzar Botello

Yo no soy, cuando lo pienso, Macedonio Fernández.
No pretendo ser un Borges en el acto
abismal de la escritura.

Por mi torpe manera de alumbrar la inervación somática del texto/

el animal que se me escapa sigiloso

en cada placa radiográfica gruñida
en los polípticos destellos de mi rostro:

yo no pienso
Macedonio Fernández,/ no soy Dios en el acto
de escritura.

Me desnudo con ser otro
que cita su Innombrable. Sombra y polvo-ceniza
de palabras.

¡Oh heredero de mi sangre aquí en la íntima distancia!
Aún estremecido por la lluvia sefirótica de letras misteriosas/
¿me recuerdas?...

Yo le ofrezco la herencia visceral a mi enemigo
– mi cadáver sonoro sangrante todavía –
a este amado hijo rebelde que me niega con afeites.

Él destila en la caída originaria de mi ausencia
la máscara impasible de su tinta:

¡grave letra oscura!

Y ahora ¡grita! ¡grita!:

otro ardor fluido en secreta vulva-dios tántrico el rostro/

pues que sopla tanto azul diverso inmemorial mas llora el mundo/

su indescrita oscuridad de hambre...

¿Qué dios arroja de su insomnio tinieblas a la página?

Diciembre de 2006

(Retocado en 2008)

Francis Bacon vuelve. Slaughterhouse's Crucifixion.

Ediciones Ángeles de Fierro, San Francisco de Macorís, 2007. Página 62.

Santo Domingo, República Dominicana.

Río suelto [la escritura] Contemplación activa de su cuerpo

2011-07-18T21:48:00.000-07:00

Por Armando Almánzar Botello

Abandonada al fin a tu propia fluencia

(lejana,

deslumbranteflor del maleficio)

sonámbulo soy humo en el incendio

de tus óleos…

Y resbala tu presencia

por los bordes del sentido,

perdido ya tu rostro en un fulgor de río suelto

Si desnudo el lienzo piensa tu temblor

y tu distancia,

el poema que me alumbra es lo más próximo

a tu sangre.

Lo más puro de tuser me está doliendo,

en las frágiles palabras que hoy escriben

el misterio carnal de tu silencio.

III

Hoy dibujo en el insomnio los contornos

del asombro,

y manchado devacío en mi caída

hacia el instante:

pienso

escribo

tiemblo

ardo…

y cayendo:

te recuerdo...

Erguida en tu esplendor más alto,

verdad tuya fue posar en el mundo simplemente,

sonreír cegadoras claridades

entu ausencia…

Y así,

ahora el Otro en mí

(cifra de tu sangre por la página convulsa,

delirio que se alumbra de tintes y pinceles)

enciende en mi penumbra provisorios infinitos,

afirma lo disperso en los bocetos de tu ausencia:

ilusorio denudarse de tus cuerpos…

Apolo resbalando por tu abismo

que me pierde

soplo letras por tu carne,

giro ruedas de tiniebla,

palpito retocando tu luz para lo eterno.

Dionisos que alucina trasmundos

por la hiedra,

avanza como un río…

Resbalando por mi página

una música me inflige

la herida infinita de tu olvido en el poema.

Arañado de silencio,

des-leído en mi palabra,

soy la diáspora de sangre hacia lo incierto…

De nuevo bruscamente

caído sobre el miedo,

en la fiebre de tus muslos

me detengo:

escualo soy de sombra en la página que tiembla,

una ciega negrura de la tinta,

la mancha seducida por lo blanco…

En la cámara nupcial de tu silencio

arrojo de mi hambre tinieblas a tu cuerpo.

La mano es pez de bruma que persigue transparencia.

Y fluye

gira

tiembla:

disuelve su contorno en la claridad que alcanza…

Desangrándome un vacío,

imantado por la angustia que me inventa,

un Otro ahora escribe:

sólo en la caída se cumplen las presencias…

Casi ópalo-temblor tu desnudez ardida,

abolida en los insomnios de mi lienzo,

me deslumbran de cinabrio los inmóviles pinceles

mía tu rabia de no ser,

¡naciendo!...

Y callo en un derrumbe de estatuas enlutadas

porque voy tocando el borde

de tu finitud erguida…

El viento se levanta,

un grito se dispersa…

y brilla en la memoria la leyenda de tu cuerpo.

A la memoria del poeta y ensayista

Antonio Fernández Spencer.

Agosto de 1985.

Poema tomado del libro:

Cazador de agua y otros textos mutantes.

(Antología poética personal 1977-2002).

Editora Nacional 2003. Páginas 59-62.

Santo Domingo, República Dominicana.

¡Palo enseba’o! “Cola de pavo real el Universo entero”. Octavio Paz.

2011-07-18T21:42:00.008-07:00

Constantin Brancusi. Axis mundi (Eje del mundo). Escultura.

Por Armando Almánzar Botello

Hay tropos que son trapos y tripas de otros cuerpos.

Preciosa derrochada sórdida escritura…

¡Tan gastada y chuleada!

Tropel de torpes tropas para tratos con patron@s

y con ratas…

El poema no es morada sino simple

¡pasa-rato!...

¿Qué es lo eterno ahora?

Rutas rotas de los ritos sin retorno. ¡Y putas!

No Misterios de Eleusis:

Patronato de la Nada.

¡Burdos bardos de Oratorio

sin Bacantes presentidas!…

Ya no hay surrealismo sino su realismo ralo.

Farmacia y barbería con su letra latrocinio

sin alcohol lustral... Por Dios: ¡asepsia!

Loro sin el Logos picoteando ciego al Mito.

Artesanía genética de monstruos-laberintos... ¡Ja!

Mitocondrias presumidas en manos de tecnócratas.

¡Ácratas carajos!... ¡Ay, Poetas!

¡Perdida Fuente Mnemosine!

¡Rumor Cacibajagua! ¡Vulva negra florecida!

Axis Mundi en la palabra.

¿Verga-luz Poto Mitan?

¿Yo también poeta?... ¡Jo!... ¡Camarero, por favor:

otra copa de abstinencia!

…………………………….

.........................................

Pero Paz, herman@ lob@.

En la ríspida prosodia del Vacío:

“¡Cola de pavo real el Universo entero!”...

Diciembre de 2010

Santo Domingo, República Dominicana

CANTO A CAONABO LIBRE

2011-07-18T21:21:00.000-07:00

Caonabo por Abelardo Rodríguez Urdaneta.

Por: ServioTulio Almánzar Frías (1931-2005)

Las flautasmilenarias de los bosques,

inundan losvientos patrios con un caudal

de notasvegetales,

parasaludarte,

mas allá dela geografía de los huesos y el recuerdo.

Reciocacique quisqueyano en cuya voz se aposentó el rayo,

el rayo queda luz y que fulmina;

recio varón,

recio comolas ceibas y los caobos,

en cuyasavia navegan

pedazos decielos antillanos.

Tenemos quegritarlo con voz de bronce arrebatado

en elpórtico mismo de la historia:

fuiste en tuIsla

atravesadade ambiciones exóticas,

diossilvestre de la guerra

semillaluminosa de heroísmo

árbolprimitivo de dignidades.

Por ti, lasmontañas y los valles solitarios,

ensombrecidospor aquellos que les abrieron amargas rutas a la mar,

se poblaronde águilas guerrilleras,

y losvientos septentrionales empujaron

la lanzaacústica de tu grito

hasta losmismos dominios igníferos del sol.

Sólo por lostúneles retorcidos de la traición

pudo llegarOjeda ante tu figura de atlética

palmeraantillana,

porquefrente a la luz acerada de los trópicos pequeños de tus ojos

temblabanlos arcabuces

y los hondossecretos de tu tierra...

Desde elsubsuelo de las comarcas,

dondealumbran las sonrisas de ámbar de los girasoles,

los ídolosantiguos recuerdan tus hazañas…

Indioamamantado en la urbe de la intrepidez

hermano deldios Términos

queprotegiste los verdes lares quisqueyanos

contra lospodadores de la rosa del oro.

Para llegara la raíz del árbol de tu raza

seríanecesario remontar los caudalosos ríos tropicales,

o escalarfortalezas pétreas de las cordilleras

en cuyosvértices anidan los relámpagos;

seríanecesario recorrer los caminos profundos del tambor

dondetrepidan las paredes del tiempo…

Después queel polvo escribió su elegía sobre la epidermis de los cemíes,

plasmaron enla sólida voz de la piedra

tu sagradofuror,

y tuspiernas,

que fueroncolumnas vivientes del templo de Turey,

y tus manos,

que fueronnidos de cóndores o bosques antillanos de canela

estánaprisionadas por anillos de hierro,

y ahora selevanta un viento amargo de protestas:

así noquieren verte nuestros cielos acribillados,

ni elexplotado obrero,

ni el campesinoacorralado,

ni el hombrede la urbe desolada,

ni el niñoque ya conoce las letras sangrantes

de lapalabra Patria.

¡Así noquiere verte la diosa de la Historia!

Ahora hayque convocar a los ángeles escultores

para quecincelen tu nueva estatua en la materia pura de las auroras,

y tepresenten erguido sobre los agrios riscos

de Maguana,

empuñando elarco y la flecha,

¡colososagitario desafiando la voz terrible

de lapólvora,

y sembrandola Isla

deimperativas libertades!

1967

AMOR VIR(TU)AL

2011-07-14T23:56:00.000-07:00

"Cadáver queda, no se torna carroña,
el cuerpo que habitaba la palabra, que el lenguaje cadaveriza". Jacques Lacan

Excursion into Philosophy. Edward Hopper, 1959

Por Armando Almánzar Botello

En unas horas me encontraré en estado de "suspensión animada". Ellos, los ávidos banqueros y tecnócratas cibernéticos, me desconectarán por tiempo indefinido de la Gran Red del Simulacro: Internet, Telecable, Redes Sociales Virtuales, Teléfono, Realidad Virtual inmersiva...

Deberás, mujer, estar atenta entonces, a eventuales y breves llamadas que pueda hacerte todavía por mi provisorio teléfono móvil, ilícito... Será una especie de comunicación telepática de ultratumba la que sostendremos, esporádicamente, a través de la máquina celular y de la esfera cuántica... ¡Momentáneos reductos finales de nuestra comunicación tangible!

Luego, abolida también esa última vía de contacto, sólo tú serás testigo de mi soledad y de mi encierro en la cámara de suspensión de lo Real...

¡Quién sabe qué remotos mundos perdidos vislumbre cuando explore taciturno el desierto de mis órganos!

Tal vez redescubra el diálogo con las piedras, las reflexiones compartidas con el agua, las extrañezas del bismuto, del hierro y del antimonio, la mágica sensibilidad casi humana de los cristales, los sutiles anhelos del oxígeno y de las flores...

Quizá me aproxime a la recóndita verdad de nuestro amor... A las ensoñaciones y gemidos infrasónicos del mundo...

¿Los efluvios repulsivos de la energía oscura, imponderable, darán entonces testimonio de nuestro invencible misterio?

La vocación de lo imposible ahogará mi ser en la memoria sangrienta del rojo mercurio. Me deslizaré lentamente al reverso de la imagen, donde brillaba la soberanía de tus nalgas turgentes, -anhelos del neón a través de la ventana-, violenta y tenebrosa verdad de mi escritura...

Descenderé al recuerdo y al resplandor de aquel astro: el innominable oscuro que palpita entre tus muslos...

Retornaré sin tiempo a mi estatuto de cadáver, a la opacidad de lo inmóvil, a la neutralidad de la Cosa, al cuerpo desnudo y latente no virtualizado. Volveré a las galerías primordiales de la carne, donde las copias no logran erigir sus fantasmas: el secreto vacío como un ángel de plástico, la pasión ahogada en tinta transitoria, los semblantes de luces y sombras mentirosas...

¿Qué secretas puertas se abrirán para mí cuando caiga en mi ciego Ser desconectado?

¿El cuerpo biológico es una tumba madre desde donde se inicia la aventura cósmica?

¿Otra luz increíble, pre-tecnológico miedo, hará de nuevo palpable un dulce terror olvidado: los besos, las caricias, los olores oscuros del puerto, la luz de tu ventana, el sueño como el agua mojando tus cabellos, lejanas y perdidas geografías de lo incierto?...

¿Descubriré lo terrible en la dura realidad que retorna, implícito el Cielo perdido en mi suspensión animada?

Regresaré a mi soledad originaria, donde lo digital-protésico será tan sólo un pálido recuerdo... Carne sorda de cyborg averiado...

Evocaré, mujer, tus correos electrónicos, tus mensajes en facebook, las fotos en tu muro... hasta que las Transnacionales de la Comunicación me digan de nuevo: ¡¡Lázaro, duérmete y tómala!!

Entre tanto, como una momia absorta yaceré en mi carne, respiraré desnudo en nuestro lecho yerto; lúcido, atrozmente despierto, frío y ausente de mí... a tu lado...

© Armando Almánzar Botello
Santo Domingo, República Dominicana.

Strip Tease Prosa Tántrica y Dionisíaca

2011-06-18T01:23:00.000-07:00

Por Armando Almánzar Botello

A Suleika

Cierta noche absorta, rabiosa llamarada del insomnio cuesta abajo: las tetas y las ratas, las putas y los ritos, los dioses dementes de la sangre, tus nalgas refulgentes, tu ano anonadante, huracanes enjaulados en tu olvido fui buscando.

Alcohólica secreta aspiración a mi andrógino la cábala y las vísceras. ¡Oh la danza helicoidal de otro texto de mujer desnudando mi vacío con su embrujo escritural!

El dolor de al fin mirarme alejado de mi niebla en tus espejos –furioso desvarío de un sí mismo igual a otros que miraban mi pavor y eran yo mismo- escribió como un grito que hoy me digo el puñal de mi placer, afilado como un tigre a la sombra de una esfinge,

Placer que fue serpiente copulando con el ángel, ondulando por el centro de lo escrito su amenaza, enlazando con su lengua los extremos ya sin verla presurosa de sintaxis primigenia y tú lo sabes.

Vértigo de hembra, flor oscura y entreabierta, música infinita borrando el horizonte. Hundido mi deseo en las palabras abismales tritura los emblemas. Boca ciega por los bordes la máquina mastica su mántrica de ángel.

Inútil como un órgano su niña enloquecida, caníbal desatada pide fuego y leche andrógina. Abierta y de cabeza, lamida en los rincones, gotea por el ojo liberada mi palabra: agua mercurial, martirio de metales.

Dios chupado por bacantes embriagadas y el delirio/ de la baba lubricando el esperanto de los cuerpos.

Neti, Dudu, yo, Suleika… manigua indescifrable, prosodias enlazadas. Tersos miembros tremolantes la música desnuda. Grito en negro luz de vulvas brillando en los espejos. Y de pronto, me detengo: Apolo está llorando… Desgarrada con el filo de una espuela su mirada, danza oscura la escritura enmarañada de la sangre.

Escrito en Agosto de 1978.

Publicado en Cazador de agua y otros textos mutantes. Antología poética 1977-2002, Editora Gente. 2003. Páginas 65-66, Santo Domingo, República Dominicana

Planking. Teatro catatónico. Pseudo-ruptura del vínculo social

2011-06-15T17:09:00.000-07:00

Por Armando Almánzar Botello.

Decía el gran pensador holandés Johan Huizinga, autor del famoso libro“Homo ludens” (tan elogiado por Ortega y Gasset) que el juego es más antiguoque la cultura, y que, en lugar de ser un efecto secundario de ella más bien laproduce o la genera.

Huizinga partía, para la articulación de este juicio, de la observaciónde la actividad de juego ya existente en el animal no-humano.

Tanto en los animales que juegan como en los humanos, el juego, con susdiferentes registros de complejidad, va más allá de lo simplemente biológicoy/o físico. Se propone escapar del ámbito utilitario característico de laslógicas del interés y la conservación,

En este registro específico de su pensamiento, Huizinga considera queel juego pretende “conferir un sentido” a las actividades vitales de los seresvivos, en particular a las del hombre.

Consideraba el pensador holandés que el juego, concebido desde el puntode vista “utilitario” o pragmático, puede implicar o perseguir una descarga detensiones, una necesidad de imitación

-presente tanto en los animales como en los humanos-, un deseo derivalidad o competencia, etc.

No obstante, Huizinga pensaba que, más allá del interés funcional,regulador u homeostático que puede revestir el juego, existe en éste una gratuidad constitutiva, un “interés en eldesinterés” (la idea también es de Alain Badiou), que alcanza en la actividad lúdico-simbólicade los humanos su grado mayor de concreción.

Huizinga piensa entonces que el juego, esencialmente, escapa a la razóninstrumental y a la lógica de los fines: es una actividad que se realiza porquesí. Como dice la canción de Serrat: “Sólo vale la pena vivir para vivir”.

Ello no implica negación absoluta del mundo del trabajo que noshumaniza, sino un abrirnos al intento de recuperar la dimensión transfiguradade la “animalidad lúdica y sagrada” quedesborda la concepción instrumental de la existencia implicada en la idea devivir para trabajar. Por el contrario, debemos trabajar para vivir, y generar,asistidos por el supremo ludismo del arte, imprevistas y más complejas formasde belleza, de verdad y de justicia. ¡Juego supremo del hombre: la creación devalores nuevos!

Estás últimas categorías, aunque podamos conferirles un significadoreligioso trascendental, místico o cristiano si se quiere, permanecen comomanifestaciones de un campo de inmanencia en el que lo "(no)humano" y/o lo "(in)humano", se manifiestan comocreatividad permanente e invención perpetua de formas y sentidos.

En este contexto de ideas, ¿qué significado antropológico ypsicoanalítico revestiría el fenómeno postmoderno conocido como “planking”(tenderse boca bajo en total o extravagante abandono, en lugares públicos y/olaborales, y fotografiarse con voluntad exhibicionista) en su condición de modacontagiosa presente en las grandes metrópolis del mundo post-industrial?

Pensamos que este fenómeno del planking, al igual que la práctica del“hikikomori” entendida como aislamiento y rechazo de las interacciones socialesreales para sumergirse exclusivamente en los mundos virtuales de las redessociales, los videojuegos, los teléfonos móviles y la Internet en sentidogeneral, manifiesta un doble carácter.

Participa el planking, aunque sea mínimamente, del espíritu creativodel juego a que alude Huizinga, pero expresa, simultáneamente, una ciertacondición propia de la “fase nihilista pasiva” característica de las sociedadesavanzadas, donde el imperialismo de la razón cognitivo*instrumental ycalculadora -que niega y reprime las racionalidades ético*práctica y estética-,ha conducido a un retorno sintomático y hedonista de lo reprimido.

El “planking” es entonces una expresión de ruptura sintomática delvínculo social, una suerte de expresión “estético-espectacular”que correspondea la crisis de las sociedades de solidaridad orgánica. Una modalidad banal debody art sin auténtica búsqueda de nuevos códigos semióticos de expresividadestético-corporal. Espontaneísmo a-crítico y no resistente. Intento fallido dehacer valer al cuerpo después que éste ha sido devaluado y obligado aredefinirse desde el campo de la virtualidad.

Como he afirmado en otros contextos, estos fenómenos para-psicóticos deruptura de los vínculos sociales, corresponderían a “un cierto vaciamientocatastrófico” de las significaciones sociales, simbólicas, que dieron sentido alas sociedades de solidaridad orgánica. Con la diferencia de que en la prácticadel planning, la ruptura se encuentra recuperada por un efecto de “pantallatotal” al servicio de aquello que se cree combatir o burlar (Baudrillard).

En un mundo de actividad laboral febril e “interaccionismo yheterodireccionalidad” hipertrofiados como efecto de la incidencia de la Redsobre la subjetividad de los usuarios y el exceso de estímulos informativos(muchos de ellos banales), el síntoma del planking expresa un vacío existencialy un intento fallido de protesta, que no obstante debe ser “escuchado” einterpretado psicoanalíticamente como expresión de lo que Freud llamaba un“malestar en la cultura”.

Esta modalidad de malestar es contundentemente visible, hasta ahora, enlas sociedades de Primer Mundo, pero es casi seguro que va a generalizarse,dada la naturaleza espectacular y global del sistema capitalista.

En su condición de “síntoma padecido”, el planking podría encontrar suvertiente transgresora de “sinthome” estético (síntoma transfigurado osublimado por una intervención analítica o micropolítica: Lacan, Guattari,Zizek...), si somete su espontaneísmo a un proceso de vigilancia crítica.

Mi tesis es que el “planking” (tablaje o “planchado”), entendido como"revuelta" sintomática, vendría a contestar a los excesos del“planning” (planificación), actividad de programación y control que elinconsciente social de muchos sujetos codifica como algo que no resuelve nadaesencial en el mundo postmoderno, porque de hecho no está al servicio real delos seres humanos sino a las órdenes de un sistema ciego de producción-mercancía-consumo;a favor de los intereses del mercado y del gran capital. Planking: síntomacatatónico de una Sociedad Espectacular Integrada (Guy Debord).

El “planking”, como actividad opuesta y complementaria al “planning”,vendría a expresar el dilema en el que se ven atrapadas las sociedadespostindustriales: por un lado, culto fetichista a la mercancía y a la actividadproductiva febril, y por el otro, protesta fallida que bordea lo sintomático yexpresa un nihilismo pasivo, (principalmente de los sectores más jóvenes deesas sociedades), que no alcanza a definir ni articular nuevas formas deefectiva y transformadora intervención socio-política, ante la irrevocablecrisis histórica de las formas tradicionales de la democracia representativa engrandes áreas del mundo globalizado.

Unos jóvenes protestan en las plazas públicas manifestando suinconformidad política al no sentirse representados por las actuales e injustasmodalidades de intervención y manejo de lo público por parte de los aparatos depoder de los estados, y otros practican el “planning”: modalidad inocua dedisidencia recuperable, y de hecho ya recuperada, por el círculo del mercado ysus leyes inclementes.

El planking es una suerte de pseudo-faquirismo ideológico espectacularque expresa una profunda necesidad, creada por el mismo sistema: exponerse,ofrecerse a la mirada del otro de modo sado-masoquista yexhibicionista-voyeurista, pero en un gesto negador de la actividad productivay realmente creadora.

Planking: estado catatónico del cuerpo social que responde al cuerpolleno y bulímico del capitalismo cibernético-financiero, espectacular ycaníbal.

Santo Domingo, República Dominicana.

JARDINES OBSOLETOS... Breviario vacuno de teología apofática

2010-12-31T09:22:00.000-08:00

JARDINES OBSOLETOS...
Breviario vacuno de teología apofática

Por Armando Almánzar Botello

“Y ella apenas difunta desnuda en el espejo”
Stéphane Mallarmé

¡Todo ha sido un gran descuido
en la limpieza del jardín!

Se produjo sin pensar el accidente:
un llamado fortuito al indigno portal de loca muerte:
viento y hojarasca...

Y el hombre -no lavado todavía por la lluvia su recuerdo- mira:
el cuerpo abierto en canal y la osamenta,
no escrita, silenciosa, resentida,
en garfios de rencor crucificada, lenta carne indecible que se abisma
desangrándose, convulsa,
todavía suspendida en la viga mayor del cobertizo,
(ni Rembrandt ni Francis Bacon adivinan su misterio)
venerable y ausente vaca triste. Vuelan moscas…

¡Piedad para la carne ayer hermosa y hoy abyecta!
Piedad para el Poema en la penumbra eviscerado.

Larvas proliferan ideas corrompidas por tu mente.
Abren versos nauseabundos por el cuerpo...
¡Oh, escritura!: esquirla furiosa de vacío cortante.

Sin embargo:
en el tronco del árbol más florido
con nuevas direcciones electrónicas, alto y limpio su amor digita el hombre
-galopa con su brío un nuevo texto-
Olvida ciertamente al gusano pertinaz de pobre ditirambo.
Y Arquíloco se ríe de la sombra.

Ahogada ella tu alfabeto en viejos alcoholes no perdona, mas comprende.
En ruin mal-acertijo luego caligrama no agraciado en formol, muerta ella al fin,
rota en el baile,
yerta casi esqueleto sin el buitre, sangra entreabierta mediodía, sangra,
seminal de hambre sin su hombre irreflexiva, agria en tumba,
vomita pena escrita
correos antiguos del infierno y muerte
olida en viejos caminos y tesauros
enemigos, parte a parte,
todavía sin su mundo.

Asegura mano en ristre loco el hombre no desea,
-con firmeza obstinada de pincel por la montaña-,
comer de nuevo carne putrefacta de ausencia,
ni volver a cabalgar la ilusión de los cangrejos, no apetece,
aquí en el lienzo,
trato alguno con aquellos pequeños animales,
las letras que poblaban, dialogantes,
el púbico ramaje oscuro con su hembra,
presumida lujuria de la nada, cefalópodos, cábalas, tijeras,
o piojos acuáticos en las malas hierbas
de fotosíntesis letal, tan engreída en tinta.
¡Oh, Cosmos!

Los veo a todos respirando un aire ajeno,
ya bebiendo, criaturas,
el sudor fosforescente de otro humano más deforme,
casi monstruo, alfabeto caníbal revertido,
filosa uña en mano izquierda, cogitando,
¡vigorosamente vivo en los gerundios!

Perdóname, mujer,
pues que todo lo vivido ha sido un gran desastre:
los poemas dibujados en la luz que un día soñamos,
la limpieza triste ahora del jardín gimiente,
los órganos transgénicos que aúllan su escritura
bajo el golpe de machetes y artefactos abstraídos.

¡Desbrózate, desnúdate mujer de tanto adverbio
y vuelca tus canastos de grafemas en lo neutro.
Criaturas abortadas en la hierba...

Rehabilita el olvido y el silencio:
¡Es tu condena!…

¿Hay sueño en la vigilia y/o vigilia en el sueño?

2010-12-29T04:43:00.000-08:00

Breve dramaturgia de la escritura

Por Armando Almánzar Botello

A Fredesvinda Báez, esa mujer que me sigue soñando…

“La oposición del sueño y la vigilia,¿no es también una representación de la metafísica? Y ¿qué debe ser el sueño,qué debe ser la escritura si, como ahora sabemos, se puede soñar escribiendo?¿Y si la escena del sueño siempre es una escena de escritura?”. JacquesDerrida.

En el sueño – ¿estado profundo y archioriginario de la“lecto-escritura”? –, la consciencia prerreflexiva puede distanciarseparcialmente de las imágenes en un modo que Sartre llamaba no tético, noposicional.

Podemos decir, inmersos en el proceso onírico: “esto es unsueño, ojalá no llegue, o llegue (depende de los deseos del sujeto-“lector” ydel carácter del sueño) el momento del despertar”; pero el sujeto soñante nopodría nunca decirse: “cuando yo despierte, ¿seguiré siendo la misma personaque supongo ahora que soy?, ¿estaré acostado, reclinado leyendo, o medescubriré despierto y activo en otro guión o accionar mundano muy diferente alque me ocupa en este sueño?”

Si el sujeto/lector/soñante se plantea así el problema -modoeste último correspondiente al de una consciencia reflexiva, tética,posicional-, es porque ya está despierto.

¿Estamos ahora dormidos o despiertos?... ¿Me sigues,lector-soñante?

La seguridad de la vigilia nunca es un estadodefinitivamente alcanzado por nosotros. No podemos demostrar matemáticamenteque estamos despiertos, no existe certeza apodíctica de la vigilia; a pesar dela presunta intuición autoconvalidante de Descartes, que dependía, en realidad,de la existencia presupuesta de un Dios-Autor que no mintiera.

De hecho, sólo podemos proseguir -en un proceso de ensayo yerror-, con la validación/falsación fenomenológica de la presunción de vigilia,sosteniendo sobre la marcha la hipótesis de que estamos despiertos... Hastaprueba en contrario... ¿Me sigues, amable lector?...

Como diría Wittgenstein, denominamos entonces vigilia alestado del ser en que nos planteamos este tipo de problema filosófico y/oest/ético.

Nunca, cuando me considero dormido, mi yo se ha planteadoasí esta contrariedad lógica, por más que me distancie de las imágenes que seme ofrecen en algunos sueños.

Siempre, al formular el impasse, me descubro"casualmente" haciendo lazo social con otro(s) sujeto(s), cuyoespesor existencial

-en ocasiones virtual o espectral-, me hace resistencia, enmayor o menor grado.

En ningún sueño, por más que nos distanciemos de la sucesiónaparente de imágenes oníricas

-en el llamado modo no posional-, podríamos efectuar estetipo de cadena razonante.

Inasible lector, observa el hecho de que siempre, en aquelloque nos acontece y que marcamos en el recuerdo con los índices de"vivencia en la realidad despierta", es que nos hemos planteado estetipo de problemas sobre el dormir y la vigilia, con todos sus meandros ymatices conceptuales...

A no ser que ahora soñemos sin ninguna coherencia, ycreamos, sin embargo, razonar con ideas claras y distintas… No obstante, yojuego a que ahora estamos plenamente despiertos… y escribo…

¿Radica, talvez, en este insignificante detalle, ladiferencia profunda entre sueño y vigilia… entre poesía y prosa?...

Se ha dicho: soñar es una experiencia más radical que lalocura misma. El cogito queda más profundamente alterado en el soñar que en laalucinación. Por eso, yo supongo que ahora estoy despierto y no soñando…peroescribo...

Las imágenes del sueño son el dar-a-ver originario de unEllo impersonal que simplemente "muestra", para una pura miradamental flotante que resulta ser la del sujeto que sueña. Alguien, cuyo nombrees Jacques Lacan, dijo algo parecido a esto en un remoto día de lluvia que sepierde en la memoria...

Cuando Chuang Tzu soñó que era mariposa, no fue en sucondición de mariposa que se planteó el problema de si estaba despierto odormido, sino en su carácter de Chuang Tzu. Se suponía sujeto humano despiertoprisionero de la duda, pero no recordaba en absoluto que cuando batía sus alascomo mariposa hubiese reflexionado sobre este dilema.

Por dicho motivo, podemos conjeturar que quien soñó fue elfilósofo y no la mariposa. Satisface nuestra vanidad comprobar que él tambiénlo razonó de este modo…

En el sueño de Chuang Tzu, su mirada misma era lamariposa... El soñante mira, pero no ve, como dijo Jacques Lacan en Los cuatroconceptos fundamentales del psicoanálisis. El ver es un “mirarse mirando”, yesto sólo lo puede hacer la consciencia reflexiva de la vigilia, en la cual,aquella función atópica de la mirada

–luz, mancha, hendidura, objeto pulsátil en la sombra yestructural desposeimiento–, queda parcialmente elidida.

Ergo: es muy probable que ahora, a pesar del estado hipnoideque pueda inducir en nosotros la Internet o el libro, tú y yo, querido lector,estemos resplandecientemente despiertos.... en la lecto-escritura...

Aunque algo extrañamente familiar me inquieta: una bellarapsoda me recordó una noche, que "el sueño es una vigilia másalta".... No obstante, ahora evoco el hecho de que la hermosa mujerpronunció esta frase cuando se consideraba sutil y completamente despierta:ella misma me lo confirmó en el acto....

Quién sabe, amigo lector, si ahora te encuentras prisionerode Otro que se oculta en ti mismo, y sueñas que lees, por medio de artilugiosmás extraños que el caparazón de las tortugas, que la hoja de papel, lapantalla del computador o los perseverantes libros, estas "lúcidas"líneas que alguien, desconocido para ti, escribe pacientemente.

-No llamaré "torpe” a esa escritura, con la falsamodestia de Borges-.

10 de Diciembre de 2010

Santo Domingo, República Dominicana.

Sin escritura automática. Nueva meditación del viento

2010-12-29T04:35:00.000-08:00

Por Armando Almánzar Botello

A Matsuo Bashō

A San Juan de la Cruz

A Fernando Pessoa

Sin escritura automática lograr

el milagro cabal: un no-pensar

escribiendo

un no-existir existiendo

todo plagio suspendido

toda pena en el vacío

trascendiendo.

Tan sólo pensando en el viento convertir el pensamiento

en claro rumor que presienta otra escalera más alta:

un sentimiento que alumbre lo que Nadie jamás cogitó... ¡loque siente!...

Reescribir en el vacío toda la vida inconsciente derramandosu silencio

en el roto latir ausente

de Dios.

El soplo de la materia, el hueso de los conceptos, encarnanintensamente

su misterio real inextenso...

¿Dónde estoy?...

A pesar de nosotros mismos

al pie de la gran montaña

el olvido sigue fluyendo…

Noviembre de 2010

Santo Domingo, República Dominicana

LO REAL COMO EXCESO ES EL VACÍO. Notas sobre el amor, el goce y lo imposible

2010-12-26T07:34:00.000-08:00

three_ages_of_a_woman_by_klimt

Por Armando Almánzar Botello

A la gran psicoanalista lacaniana Colette Soler,

inspiradora inmediata de estos tímidos apuntes.

Colette Soler

Hay dos disyunciones entre el amor y el goce: una esestructural, inevitable (amar no es gozar del Otro: eso es imposible. Más biensería soportar la prueba de fuego del eventual goce maligno del compañeroerótico... Sólo en los primeros tiempos de la pasión creemos recubrir esadiferencia, el corte, la hiancia insalvable que existe, inevitablemente, entrelo sexual y lo amoroso... pero una esquizia persiste).

La otra disyunción entre amor y goce es un redoblamientosintomático, neurótico-perverso, de la imposibilidad de sostener juntos,indefinidamente, la pasión sexual y el amor. Entonces, se reparten el amor y elsexo entre dos o más partenaires: La Doña o La Señora, por un lado (el afecto),y La(s) Querida(s), por el otro (el goce).

La primera disyunción es una "degradación"estructural de la vida psíquica: el erotismo turbulento, apasionado, no puedeser eterno en la vida conyugal, la rutina cansa y/o el exceso agota... Y,además, "no hay relación sexual"... Aunque gocemos del cuerpo delOtro, no garantizamos con ello el amor.... El amor como sínthoma es tan sólouna suplencia...

La otra disyunción, como ya señalamos, es neurótico-perversay corresponde a lo que Freud llamó "la degradación de la vida sexual en elhombre moderno": si ama no desea y si desea no ama. Necesita dospartenaires para encarnar la disyunción, sin realizar el esfuerzo de vivir ladicotomía en una sola mujer constituida en semblante del objeto metonímico"a".

La solución real al impasse es... recordar a papá... ¡oinventárselo!... El padre trata de reunir ambas vertientes -amor y goce- en unasola compañera, fracase o no en el intento. "Papá" se esfuerza portomar a "una mujer" como sinthome. En ese sentido, Lacan lo considerauna figura modélica, con valor estructurante, que nos permite escapar a laesquizofrenización implícita en el síntoma autista: ¡mamar en soledadespectacular la letra!...

-Recibí hoy, por intermediación de un apreciado amigo, estosgraciosos (cínicos) consejos:

CINCO REGLAS PARA SER FELIZ.

1. Es importante tener una mujer que trabaje, y que ademáscomparta con Uno las tareas del hogar.

2. Es importante tener una mujer que te haga reír.

3. Es importante tener una mujer en la que confíes y que note mienta. (El partenaire que no miente, ¡Jo! ¡Ni la computadora!).

4. Es importante tener una mujer que sea buena en la cama yque disfrute como tú del sexo; que le guste estar contigo.

5. Es muy, muy, muy, muy importante que esas cuatro mujeresno se conozcan"

Anónimo.

-Reflexión humorística, psicoanalítica y filosófica sobrelas reglas "anónimas" para ser feliz.

Evidentemente, nos encontramos aquí en presencia del llamadonarcisismo cínico. (Colette Soler). La mujer "se tiene". Objeto deapropiación.

Degradación neurótico-perversa de la vida amorosa. Síntomapadecido. No sinthome borromeo; ese que hace lazo con un partenaire humano.

Cuando en su turno, cada una de las cuatro amantes le digaal hombre polígamo: -¡Escucha mi amor, háblame de tu padre!, ¿vive aún?...¿cómo está de salud?- el polígamo debe responderle: -¿A cuál de mis cuatropadres te refieres, cariño?...

¿Se puede vivir, tratando de integrar la corriente delafecto y la sexualidad en un(a) mismo(a) compañero(a), sin Padre o sinsuplencia de la figura paterna, sin alguna père-version (juego lacaniano depalabras entre perversión y versión del Nombre-del-Padre) o invenciónsinthomática de la función paterna?

¿Se puede vivir sin límite tético, simbólico, contractual:sin contrato social ni "mensaje gramatical sintáctico" -instanciasconnotadas por el mismo Hegel, como "funciones paternas"?

La ritmicidad semiótica (des)encadenada, connotada como"maternal" por Platón y Julia Kristeva, ¿puede existir sin la Ley delo Simbólico -connotada como "paternal" por la filósofa ypsicoanalista búlgara, por Hegel, Wittgenstein, Kojève y Lacan?

¿Podemos vivir en la bulimia del goce permanente, sinrenunciar a los múltiples objetos de apropiación que ofrece el Mercado?

¡No se puede superar el impasse entre amor y goce! ¡No hayrelación-reaporte sexual! ¡Jamás los habrá! Sólo estaremos "completoscuando estemos muertos"... ¡Jo! Por lo menos, "papá-versión” hizo elintento, "en vida", de integrar ambas vertientes -amor y goce-, enuna sola persona: ¿en mamá?... Si no logró lo que se propuso, peor paranosotros... Inventemos, pues, nuestra "propia" suplencia... Si ya noes demasiado tarde... ¡Jo!

El amor es el sínthoma que "no cesa deescribirse", posibilitado por "papá-versión”, al no existir larelación sexual como reaporte complementarista... pues esa relación con el Otro"no cesa de no escribirse". ¿Trágico o cómico?... Esa es ladiseminación estructural de lo (in)humano, aunque seamos cyborgs y vivamos ladimensión coreográfica de la sexualidad más allá del binarismo.... ¡OhHeidegger, ingenuo! ¡Qué grande sigue siendo Nietzsche!

-Otro amigo dominicano, del grupo intelectual de los cincogatos lacanianos, me pregunta:

¿Qué es para ti lo imposible? ¿Aquello que no cesa de darseo aquello que no cesa de no darse? ¿Lo imposible se da o no se da?

Le digo al amigo:

La respuesta depende del contexto teórico que utilicemos comoreferencia.

En el campo conceptual de Jacques Lacan, lo imposible es"lo que no cesa de no escribirse". Es decir, lo imposible es lo Real,en tanto que escapa, resiste y excede a la simbolización, al matema y a lafunción lógica como escrituras.

Por ello, Lacan afirma que “la naturaleza” no es loreal-imposible como resto, pues ella es lo calculable por la ciencia. Lo realcomo exceso es el vacío que impide el cierre de la simbolización. En esesentido, lo real-imposible difiere de la realidad, que sí se escribe yparticipa de lo simbólico y lo imaginario. Lacan considera que larelación-complementación sexual no existe, es imposible. Esa imposibilidadpromueve el amor como sínthoma. Eso no quiere decir que no haya copulación. Lahay. Pero disyunta. ¡Jo!...

Para Jacques Derrida, siguiendo a Marcel Mauss, a Lacan y aHeidegger, el Don es lo que "no-cesa de darse", pero sin retorno, sinla circularidad del comercio, sin aspirar al pago de la deuda.

El don no cesa de darse, pero no debe saber que se da. Porello Derrida lo piensa también como lo imposible: un don que es puro olvido desí, ceniza, restancia diseminal... Un don que no endeuda porque no conserva lamemoria de su exceso.

En este sentido, se tiende asintóticamente a la justiciacomo don, pero ella es de hecho lo inalcanzable por excelencia: pura línea defuga con la que debemos medir nuestros pequeños "dones" prisionerosen la estructura circular -"odiseica", dice Derrida-, del comercio,el cálculo de conveniencia, la "filantropía" con usura, lacompetencia descarnada y la simple juridicidad formal.

Lo simbólico, dado el hecho de que hace vínculo y/o lazosocial, es circular por necesidad: debe escribirse; se escribe. El amor, seescribe, pero tiende a lo imposible…"amor constante más allá de lamuerte", dijo el poeta Quevedo. Pasó de moda... ¿Pasó de moda,practicantes de la ética del célibe, cínicos competitivos, insulsos autistas delalangue?... ¡No todos somos James Joyce!...

El amor, que nace del encuentro contingente y su “cesa de noescribirse”, aspira a lo necesario por su intrínseca vocación de permanencia:“no cesa de escribirse", en eso que Lacan denomina la carta de a(l)mor. Sudimensión trágica consiste en que se produce sobre un fondo que "no cesade no escribirse": lo real de la muerte, como lo que viene a destruirtodos los juegos del yo (moi) imaginario y su retórica falsa de simulada yfrívola "esquizia".

Es necesario promover aquí un impersonal: “no Se cesa y noSe acaba de morir” (Blanchot), hasta que el yo (moi) muere de hecho, sí, perocediendo su lugar a las singularidades nómadas, pre-individuales eimpersonales, que son “la vida la muerte”, y que atraviesan al individuoentendido como integridad molar temerosa de su propia disolución, de suoportunista y encanallado prestigio yoico. (Lacan, Deleuze).

Lo contingente: "cesa de no-escribirse". Por eso,Lacan considera que el amor se inicia como "el encuentro fortuito de doshuellas en el exilio"...

Lo posible es lo que "cesa de escribirse":suspensión de la compulsión de repetición padecida, reescritura-curación delsíntoma en su significación de síntoma-sufrido, para dar paso al sinthomesostenido como nudo borromeo y acto de creación.

El sínthoma, entonces, en su particular modalidad deinvención, suple a la forclusión del Nombre-del-Padre, en un proceso queno-cesa-de escribirse...

El inteligente amigo (se trata de un diálogo que sostenemosjóvenes novatos interesados en el psicoanálisis “filosófico"; ¡perdón pormi nueva juventud intelectual!), me argumenta:

En esta breve conceptualización tuya de lo imposible, echoen falta un autor fundamental que apenas citas y que se ocupó también del temade lo imposible: Georges Bataille.

Le respondo:

Sí, querido amigo, los conceptos de "exceso" y de"imposible" en Lacan, tienen, indudablemente, sin analizar el núcleoaristotélico de esta última categoría, una fuente insoslayable de inspiraciónen Bataille

-Lacan hasta se casó con la viuda de Bataille... ¡JaJaJa!-,pero lo que te expreso sobre lo imposible es un deslinde que espero sepasaprovechar... para una más justa evaluación de cierta escritura ideológica quepretende hacerse dominante aquí en los predios locales...Político-culturalmente hablando, ¿qué es hoy "lo imposible" enRepública Dominicana?

Jacques Lacan, indudablemente, aprendió y confirmó muchascosas importantes en su relación dialógica con los textos de Georges Bataille,pero, “al articular los nexos entre la clínica, el deseo, el amor, elinconsciente, el goce y la pulsión”, logró unos niveles de formalización quenuestro admirado y gran pensador-artista, autor de “Historia del ojo”, “Loimposible”, “Mi madre”, “Madame Edwarda”, “El ojo pineal”, “El ano solar”, “Laparte maldita”...etc., no se propuso alcanzar en su lúcida, extraordinaria,práctica de la escritura…

Continuará…

8 de diciembre de 2010

Santo Domingo. República Dominicana.

POLACO Y LA QUINTA

2010-12-24T07:55:00.000-08:00

Carta abierta al escritor y amigo Efraim Castillo

Por Armando Almánzar Botello

"Hijo de sus acontecimientos y no de sus obras,

porque la obra sólose produce sobre el hilo

delacontecimiento". Gilles Deleuze

En verdad, apreciado amigo, he vivido cosas muy interesantesen "la seda de la senda" sencilla y no obstante misteriosa que meseñala su intempestiva y simpática escritura epistolar, en la que me hablasobre la relación semiótica de recambio entre la música clásica de elite y losritmos y melodías populares.

¿Podríamos, por otra parte, revitalizar ahora dicho géneroliterario, la carta, el mismo que languidece en los tiempos virtuales de"la lettre volée" por culpa del hueco y presumido frenesí del mundocibernético?

Muchas de las experiencias musicales a que me refiero,acontecidas en República Dominicana o en el extranjero, son relativamenterecientes -por ejemplo, mi visita al mítico Club de Jazz Blue Note, en el Sohode Nueva York, a escuchar a Ravi Coltrane y a Jack DeJohnette, en programaespecial-; otras no lo son tanto -como esas inolvidables "caídas" conmi gran amigo el poeta Antonio Fernández Spencer, en la terraza del son, en LaVieja Habana, de Villa Mella-, pero siempre las he vivido todas a plenitud,hasta la médula misma de su enigmática evidencia.

Sin jactancia le puedo decir, querido Comander, que hetransitado minuciosamente por los arduos laberintos musicales de"Una" vida... Incluido el oscuro registro del dolor y sus pánicosacordes... ¡Pero en fin, esa es otra historia!

Una de las vivencias más relevantes de mi existencia, a laque puedo conferir el estatuto de genuino acontecimiento estético/antropológico-y hasta metafísico-, ocurrió hace muchos, muchos años en mi pueblo natal,Higüey.

Un intérprete musical muy conocido personaje de pueblo,simplemente llamado Polaco, quien además tenía la curiosa función diurna desubir y bajar la bandera dominicana en la Maternidad de la Avenida Libertad, enla ciudad higüeyana, dirigía, en la primera mitad de los años sesenta (justodespués de la muerte de Trujillo), un Sexteto en el que nuestro hombre tocaba,siempre sudoroso y chispeante, ese mágico "guitarrón" que los adultosllaman contrabajo de cuerdas. Mis ojos de niño se extasiaban escuchando y viendoa Polaco interpretar un instrumento que siempre resultó más llamativo, para mí,que los violines, las violas y los violonchelos...

La agrupación musical de Polaco fue denominada por él:"Sexteto Musical Polaco y sus Colegas".

Mi padre, hombre de ideas marxistas y pensamiento mestizo,durante los pocos años que permanecimos en Higüey, invitaba en ocasiones aPolaco -hombre típico del sector popular y muy inteligente-, a escuchar músicade los grandes maestros en nuestra consola tocadiscos Telefunken de tresbocinas. En el repertorio se encontraban, entre otros grandes músicos: Bach,Vivaldi, Haydn, Mozart, Schumann, Schubert, Debussy, Ravel, Stravinski (de esteúltimo no olvido, en particular, su Consagración de la Primavera, por lainquietante y vigorosa impresión que me producía desde niño la magnífica obradel ruso en versión dirigida por la batuta vanguardista del maestro PierreMonteux, y por la carátula del disco, en la que se podía disfrutar unareproducción de La jungla, cuadro del gran pintor ingenuista francés HenriRousseau).

Como resulta razonable suponer, en la selección musical demi padre se encontraba el gran Beethoven -el de los Cuartetos, Sonatas ySinfonías-, particularmente, el de la famosa Quinta Sinfonía, interpretada porvarias orquestas de prestigio internacional.

Tanto le gustaba a Polaco la sinfonía de marras del grangenio alemán, que una tarde, en mi casa, después de escuchar varias veces elallegro del primer movimiento de la famosa composición, decidió hacer un"arreglo" de éste para su Sexteto popular. Al finalizar la audición,mi padre, sonriendo discretamente y muy conmovido, despidió a Polaco en lapuerta de nuestra casa deseándole los mejores logros en su interesante proyectomusical...

Pasaron los días, las semanas y los meses, con la mágica ytransparente fluencia del tiempo propia de la música secreta de la infancia...El colegio, el misterio y los libros de cuentos, los amigos y los juegos en losdías de sol, los padres, los hermanos y la lluvia, los deberes escolares porlas tardes, Polaco, pensativo, subiendo y bajando la Bandera Nacional en elviejo mástil situado frente al edificio de la Maternidad... la lluvianuevamente, el vuelo de los pájaros, las noches pobladas de letras yfantasmas... ¡Y por fin, llegó el día!

El "gran estreno" de la obra Beethoven/Polaco -alque por cierto, no pudo asistir mi padre por impostergables compromisosfamiliares-, se produjo un Día de Reyes, en el llamado Barrio de Martha, unainsigne meretriz retirada que había hecho fortuna con el discreto ejercicio desu antiguo oficio y que poseía, en las "afueras del pueblo", decenasde pequeñas "casas de cita", construidas con madera de clavó, y consus pequeñas galerías graciosamente pintadas de rosado y verde.

Como asistente de las operaciones de Doña Martha seencontraba siempre su hijo mayor apodado "Paterra", un muchachote deunos veinte años que también manejaba un "tubo" (pequeña guagua oautobús público) que viajaba regularmente desde Higüey a Miches, Hato Mayor yotras comunidades aledañas.

Para esa época lejana, quien escribe apenas contaba con 7 u8 años de edad, pero Paterra se hizo mi amigo incondicional por yo haberleprestado en una ocasión algunos "paquitos-historietas" de Superman,Chanoc y Tarzán de los Monos, personajes de "comics" que ambosadmirábamos mucho. Paterra me avisó de la fiesta, que se iniciaba a las 6 de latarde con el "esperado" arreglo musical de Polaco, y yo me escapésigilosamente de mi hogar sin permiso de mis padres...

Llegado el momento "crucial" del estreno, despuésde las palabras de bienvenida de Doña Martha, Polaco -ahora lo digo, unpintoresco y ceremonioso personaje bigotudo, de origen cocolo, que bordeaba loscuarenta o cuarenta y cinco años de edad-, dijo de modo ritual y un tanto presumido:"¡Atención! ¡UN-DOS-TRES!", y comenzó a sonar la Quinta deBeethoven/Polaco.

Una extraña trompetita triste -que pretendía hacer deflaqueza virtud y carácter-, con su parodia del ¡¡para-pa-páaan!!beethoveniano, inició el delirio musical. Los invitados se miraban, llenos susojos de discreto escepticismo y profundo gozo contenido.

La trompeta fue acompañada, casi de inmediato, por unatildado acordeón que intentaba crear un fondo de misterio, mientras el briosocontrabajo de Polaco pretendía desempeñar el papel de eje armónico-rítmico.Acto seguido entraron el güiro, la tambora y el saxofón, intentando dar cuerpoa lo que para mis oídos infantiles sonó a pura barbarie, a misterioso ritmosacrílego, a rito pagano y transgresivo de profunda iniciación.

Sin yo saberlo, me estaba introduciendo, de modoirrevocable, en un nuevo orden existencial y estético, en el que tambiénocuparían un lugar preponderante, no sólo los grandes clásicos y la música deStravinski, sino el jazz, el merengue, la salsa y los congos; la bossa nova, labachata y la música concreta; la poesía de José Lezama Lima, César Vallejo,Aimé Césaire, Haroldo y Augusto de Campos, Derek Walkott, Nicolás Guillén,Tomás Hernández Franco, Pedro Mir, Manuel del Cabral y Alexis Gómez Rosa; lanarrativa de Hermann Hesse, Henry Miller, Roberto Arlt, Juan Carlos Onetti,Juan Rulfo, Alejo Carpentier, Julio Cortázar, Juan Bosch, Jacques Roumain,Rafael Damirón, Marcio Veloz Maggiolo, Pedro Vergés, Junot Díaz, Gabriel GarcíaMárquez...

Aquello fue para mí de "puta madre". Unaexperiencia verdaderamente delirante esta fusión de la casi irreconociblemelodía de Beethoven con el sudor de los músicos y el bullicio maravilloso deldivino populacho fosforecente que atiborraba el pequeño local de Martha, ahoramulticolor por efecto de las luces rojizas, verdes, azuladas y amarillascreadas por los diversos papeles de celofán que recubrían las bombillas. Todoera música, algarabía, sensualidad, ritmo que enlazaba el cuerpo y lasestrellas, entrevisión de otro mundo posible: genuino sentir popular.Finalmente, como efecto del calor, la novedad de la experiencia y el impacto dela música sobre mis nervios infantiles, me desmayé.

Hubo que sacar "al pequeño hijo del DoctorAlmánzar" a respirar aire fresco al patio de la casa. Al tomar lasprimeras bocanadas de benéfico y milagroso oxígeno, mis ojos se encontraron conla dulce mirada comprensiva y un poco atemorizada de una de mis primeras"noviecitas" de la infancia, la bella Damaris, hija de una señora muynoble y cristiana afectada por el bíblico Bacilo de Hansen -como lo fueronvarios miembros de mi propia familia, entre ellos, Rafael Deligne Figueroa,hermano del poeta Gastón Fernando Deligne, y otros parientes más próximos-,mujer que a la sazón era vecina del hoy reconocido periodista BienvenidoÁlvarez Vega (Bienve, de más edad que yo) y su inolvidable y cariñosa madre,Doña Lilina.

Damaris, al enterarse por Mongo, Danilo, Tutico, Macusa yotros amiguitos comunes, de que yo me había dirigido a la fiesta de Polaco yMartha, también se escapó de su casa, subrepticiamente, para seguirme coninocencia los pasos...

Muchos años después -y ya casado en segundas nupcias-,frente al "pelotón de fusilamiento" del jurado reunido en una fiestafamiliar celebrada en el Tupinamba de San Juan de la Maguana, tuve el míticoplacer de ganar un concurso de baile deslizando mis pasos al ritmo de una salsaque jugueteaba con las primeras notas de la Quinta Sinfonía de Beethoven.Seleccionados entre un conjunto de diez parejas, mi hermosa compañera y yofuimos declarados ganadores, por unanimidad de votos...

Ahora, Comander, para cerrar esta breve crónica, una cita, apropósito de ciertos usos muy libres del concepto lacaniano de forclusion(Verwerfung, en alemán), rechazo, condenación, repudio, en español:

"Lo posible es lo que "cesa de escribirse":suspensión de la compulsión de repetición padecida, reescritura-curación delsíntoma en su significación de síntoma-sufrido, para dar paso al sinthomesostenido como nudo borromeo y acto de creación.

El sínthoma, entonces, en su particular modalidad deinvención, suple a la forclusión del Nombre-del-Padre, en un proceso queno-cesa-de escribirse..."

Armando Almánzar Botello

21 de Diciembre de 20010

Santo Domingo, República Dominicana

2010-08-28T16:06:00.000-07:00

La muerte, la castración y el deseo
(Divagaciones en torno a la violencia)

Carta abierta al poeta Plinio Chahín

Por: Armando Almánzar Botello

Sin que debamos concebir la pulsión como un ente orgánico (más bien es un constructo o "artefacto" susceptible de desmontaje, y toda pulsión siempre es de muerte), ella es lo imposible de un real que no se deja asimilar de modo pleno por lo simbólico.

Sí, querido Plinio, el deseo convoca y confirma a la muerte; no es posible sin una aceptación de la muerte, pero sólo si opera más allá del principio del placer como mera evitación de la falta, de la carencia, del displacer ligado a la experiencia de la pérdida y a la confrontación con lo real de la Cosa obliterada.

Por ello, la ética del psicoanálisis no es una ética superyoica del goce (¡Goza!, como falso imperativo categórico del Carpe Diem: banalidad del mal en el Discurso capitalista del Amo y su Mercado), sino una ética que apunta al goce a través de "la escala invertida de la ley del deseo". ( Jacques Lacan).

El psicoanálisis nos enseña a no gozar, o a gozar de otro modo distinto al que implica el goce "mercadológico" del síntoma convencional.

Nada de "Happy hour perpetuo". Más bien, goce del sinthome con todo lo que ello implica de diferencia y reposicionamiento estructural de un sujeto temperado, con respecto al goce del symptôm usual en su condición de goce padecido, catastrófica bulimia existencial que vampiriza al otro, negándole toda realidad como otro de pleno derecho.

El desamparo (Hilflosigkeit), es la forma en que el sujeto vive la posibilidad de su muerte; es resultado de la exposición del sujeto, situado más allá de la angustia (Angst), a la dimensión imprevisible del acontecimiento que proviene de laextimidad, de la alteridad constituyente.

La Represión Originaria (Urverdrangung) rechaza el goce bruto del cuerpo, operando sobre él, con la letra, el significante y la "metáfora paterna", un vaciamiento de su gloria extática, para que se constituya el goce del Otropropiamente dicho, en tanto que goce reprimido, temperado, "lenguajeado", marcado por la carencia como significante de la falta de Ser.

La violencia divina, esa que menciona Walter Benjamin (hay que mencionarlo por su nombre completo para evitar la ilusión de que todas estas ideas son nuestras: debemos aceptar aquí la pérdida, my baby), no alude a la violencia segura del poder constituido, sino a la decisión ética tomada sin garantías trascendentales, en ausencia de grupo, ideología o apoyo de la "moral de los poderes fácticos".

Temor y temblor de la decisión ética en el horizonte de la justicia, en la radical exposición a la vulnerabilidad o letalidad del otro -a su lado Cosa freudo/lacanina, monstruosa por atípica y no específica, mas necesaria), pero exposición sin Dios, sin el Partido, sin la Pandilla o sin el "regateo del mercado" (Jacques Derrida), como instancias garantes o incitadoras de nuestros actos (riesgo del terror fundamentalista en sus diferentes modalidades asesinas).

Violencia divina no es la de Creonte, sino la de Antígona. Violencia es la de cada cual cuando en lúcida soledad y angustia, se decide a "tomar" la justicia ardiente en sus manos de cara al rostro vulnerable y/o amenazante del otro ...

¡Hay que renunciar primero al goce, aceptando la pérdida y la muerte, para que podamos alcanzarlo, sin trascendencia onto-escato-teo-teleológica, en la "la escala invertida de la ley del deseo".

Dice Lacan, por intermedio de Néstor Braunstein, que existen tres Goces: Goce del ser más acá del corte (riesgos: la psicosis y el paso al acto asesino); Goce fálico (riesgos: la neurosis y/o la perversión), y el Goce más allá del corte (riesgos: la poesía, el erotismo, el amor, la santidad y la nueva revuelta).

Por eso Kant, Freud, Marx, Lacan, Derrida, no eran meros perversos en el sentido "técnico" del vocablo. Perverso: el que hace semblante de gozar, en lugar degozar de hacer semblante (con lo que implica esto último de aceptación de la castración: Corte y vaciamiento de goce operados por la letra y el significante; compromiso y/o tensión entre banda de movilidad/dispersión y contrabanda de estabilidad/concentración. Alianza necesaria para "la vida, la muerte" (Derrida), entre dispersión del proceso primario del inconsciente y concentración de los procesos secundarios del psiquismo. (Freud).
Poner en juego la pulsión de muerte en el texto y en la vida, implica entonces una metamorfosis o transmutación "creativista" de la mera destrucción en bruto. Lo que no niega el hecho de la violencia real en una "economía ética de la violencia".

Lo eternamente cuestionable es "la seguridad del juego fundado" en la que se afirma sin riesgo el Poder Asesino, y su violencia estructural administrada por los diversos agentes de buena y aséptica conciencia, puestos incondicionalmente a su servicio.

Ejemplos de violencia estructural, mi querido poeta Plinio Chaín, podemos observarlos en estos hechos: 1) Falta de atención médica para la mayoría de la población, 2) Falta de educación idónea para los ciudadanos y ausencia de las precondiciones mínimas para efectuar el proceso de enseñanza, 3) Suspensiones en el suministro de energía eléctrica y de múltiples servicios a los ciudadanos aunque se paguen los impuestos correspondientes y las bárbaras tarifas, 4) Desatención por los gobiernos a los aparatos productivos nacionales para satisfacer la voracidad de las grandes corporaciones transnacionales y las ambiciones personalistas de los políticos canallas, en detrimento de las necesidades alimentarias de los pueblos, 5) Acoso a la libertad de pensamiento y prensa bajo amenaza de que te pueden suspender el "mangú" como castigo, y en el peor de los casos, la vida misma... etc. etc, etc...

Pero el sujeto ético, querido amigo, "avanza solo y traicionado", y en el horizonte del goce como tropiezo, como felicidad sin esperanza de nuestro (des)encuentrotíquico con lo real, se perfila lo fallido, la desubjetivación y la muerte como grado cero y matriz de toda subjetivación...

No obstante, parafraseando a Lacan, ¡yo persevero, tú perseveras, él persevera: nosotros perseveramos!

Y como decía el gran poeta español Luis Cernuda:

¿Qué herencia sino ésa recibimos?
¿Qué herencia sino ésa dejaremos?

Un abrazo, poeta.

Armando Almánzar Botello.Santo Domingo, República Dominicana.

2010-08-26T19:12:00.000-07:00

Lacañería para un león que fluye

"Los escritosvuelan, las palabras permanecen"

Jacques Lacan

Por Armando Almánzar Botello

Videmus nunc per speculum in aenigmate,
tunc autem facie ad faciem. Vemos ahora en espejo, oscuramente,
mas luego veremos cara a cara.
San Pablo dixit.

Lentamente el yo se forma, se condensa en los cristales
encontrando su matriz en las imágenes del Otro.
Fase o vida en el Espejo también Fosa. Hosca Imagen per-vertida
en simetría inversa. Metaloide aletazo de otro mundo.
Mercurio casi Agua.
Azogue lúcido.

Yo es Otro,
escuchóse Rimbaud decir un día,
anticipando en Eso la palabra Infierno
su poética mostrada en la Figura del Espejo
-estanque pensamiento, jaula de antimonio-,
por Wallon, por Sartre y por Lacan un día,
llorado vuelo en pez, fulgor del Otro,
retorcida mágica fluencia
de pájaro que narro en voz ardiente.

El sí mismo que la imagen especular usurpa
no escrita opacidad del sujeto en bruto siendo,
entendido es carne o cuerpo sin linderos, borra el goce,
organismo en lo real, turbio entrópico nirvana,
sumergida todavía sin el borde fronterizo
la pulsión irreverente y su bisagra.

El Yo básico (Moi, dicho en francés),
a pesar con él de nuestro engolosinamiento,
clivaje posterior del sujeto en la sintaxis, al caer sorda la letra,
tiembla, en ácido sulfúrico de ausencia,
no más que simple constructo imaginario
como el beso en tulipanes arde,
que se ofrece a sí mismo aquel oscuro interrogante,
cuando huye por los labios remotos
de otro carne amada.

El sujeto de la enunciación, por otra parte,
correlato de un objeto metonímico que escapa,
es aquella tachadura que no detenta imagen especular
sino la pérdida.
De igual modo que la Cosa, a pesar de maniquíes, alexis y
vitrinas,
real, opaca, inmune,
aleteando furia ciega
no refleja luz de entendimiento alguna.

Sólo sabemos del puro Yo sin verlo
cuando nos escuchamos decir Yo al fin...
y es ya demasiado tarde.
(Je o yo simbólico del enunciado que hace
vínculo con otros,
y anuda lazo capital de cordura con el prójimo).

Por lo tanto,
el único rostro conocible se construye y
destruye aquí en la letra.
Y sin embargo,
horadado por la línea de fuga que
conduce hasta el no-rostro
aquí se imbrican, metáfora interpuesta,
Gregorio Samsa, garrapata y máquina inclemente.

Asimismo, el poema no es espejo,
es rizoma monstruoso que germina en la mirada,
guarida de lo humano y lo inhumano...
Violencia pura,  enamorodiamiento.

Condensada escritura irreverente, durísimo amor es el poema:
una piedra irreflexiva que destroza los vitrales...

Vemos ahora en espejo, oscuramente,
mas luego veremos cara a cara.



Armando Almánzar Botello

26 de Agosto de 2010
Santo Domingo, República Dominicana

Salomé: Las violencias, los crímenes, las inhumanidades... (Apuntes en torno a la reactualización poética de una leyenda)

2010-08-22T19:28:00.000-07:00

Gustave Moreau. Una de sus versiones de la leyenda de Salome. (1874-76)

Por: Armando Almánzar Botello
Walter Benjamin distinguía entre dos tipos de violencia: la violencia "mítica" del poder constituido, y la violencia "divina" de la emancipación. La primera opera invocando las leyes en nombre de un Orden injusto y de la estabilidad del Poder. La segunda se produce apelando a la justicia que no necesariamente se encuentra codificada por la legislación o la juridicidad; surge en la soledad de la decisión ética, de cara a la vulnerabilidad del otro, y es asumida con lúcida responsabilidad, sin perseguir garantías de ningún Dios ni efectuar cálculo alguno de beneficio y riesgo propios.Alguien habló de una violencia textual situada más allá del deslinde entre el bien y el mal, y que constituye un meta-crimen simbólico, de segundo grado, para la velada complementariedad de los dos términos del paradigma, al revelar la secreta alianza entre la llamada "virtud oficial" y el "crimen quirúrgico" institucionalizado...Hay Crímenes implícitos de la Paz (Franco Basaglia, Foucault, Derrida, Žižek, Butler ...), y Crímenes explícitos de la Guerra. Hay guerra en la paz y cierta paz apoyada en la guerra. Debemos perseguir entonces lo que Lévinas y Derrida denominan una "economía de la violencia".Ese concepto no se refiere, de ningún modo, a la forma perversa de reproducir el capital y reactivar la economía de los grandes consorcios del Complejo Militar-Industrial-Financiero y Cibernético, mediante la carrera armamentista y guerrerista. Alude, por el contrario, al hecho crucial de "economizar violencia", al decidirse por la menor cuota de ésta, en el seno de las determinaciones efectuadas en el espacio social y sus conflictos inerradicables.Existe, en la dimensión literal-litoral de lo simbólico, en la escritura como texto, una violencia virtual en línea de fuga que desnuda los conflictos entre la violencia de la "dispersión primigenia", entendida como don pre-originario (Ley Natural, según Rousseau, Ley anterior a la ley, según Derrida, y cuya visualización estratégica se hace necesaria en su virtualidad para que nos resulte posible criticar el dominio de la juridicidad establecida y evitar así su esencialización terrorista, pues existe también una dictadura de la Legislación), y la contra-violencia del Contrato Social como clausura y "violencia administrada" por ese Poder constituido que se rige por el mito de la unidad-totalidad-verdad. (Meschonnic).Este poder, además de administrar y gerenciar las múltiples violencias en el seno de las "totalidades parciales sistemáticas", tiende a la codificación absoluta y centralizada de los protocolos mundanos y micropolíticos del sujeto... Y eventualmente, a la abrogación perversa de toda juridicidad por mera conveniencia de elites y grupos de poder.Así como existen dos crímenes -crímenes de la paz y crímenes de la guerra-, podríamos hablar, siguiendo a Lyotard, a Derrida y a Žižek, de dos inhumanidades actuantes: la inhumanidad convencional y asesina de los poderes fácticos, "pura línea fría de abolición y muerte" (Deleuze), y la inhumanidad "monstruosa" ( a-normativa y no específica, aristotélicamente hablando), del otro en su radical singularidad-extrañeza, amenazada y/o amanazante, pero bajo cuyo asedio, en su dimensión de Cosa Real freudo-lacaniana, debemos medir y fraguar toda decisión ética que se precie de ser tal, para abrirnos, después de renunciar al goce inmediato, a la búsqueda temperada de éste "en la escala invertida de la ley del deseo". (Lacan).La leyenda bíblica de Salomé, hija de Herodías y sobrina-hijastra de Herodes Antipas, da testimonio de los recursos perversos utilizados por el poder para eliminar todo lo que puede resultar perturbador para su funcionamiento de vocación avasallante. La maquinación para asesinar a Juan el Bautista, como resultado de la crítica de éste a una alianza conyugal -la de Herodías y Herodes-, considerada por el pueblo como violatoria de la Ley Divina, utiliza a la figura de la joven Salomé como instrumento dúctil y sutil de seducción al servicio de un dominio constituido, que la conduce a pedir como premio, finalizada su retorcida y famosa danza, la cabeza inocente del Santo servida en bandeja de plata.La versión que presenta a Salomé como una mujer obsedida sexualmente por la barbada figura de San Juan, no es de procedencia bíblica sino que pertenece al registro de la literatura profana. Pero no por ello resulta menos interesante y reveladora.La "culpa" del personaje masculino que figura junto a la Salomé postmoderna en el texto que presentamos, - personaje al que, si buscamos cierta verosimilitud aristotélica en el poema, podríamos identificar como sacerdote sin sus hábitos, juez enmascarado, sicario económico, militar encubierto, agente dúplice o político corrupto, etc. para justificar la violencia que se desata contra él -, estriba, "sencillamente", en que este hombre encarna para nuestra nueva bailarina nudista Salomé, el prototipo del Macho que, con la simple asunción de su masculinidad, hace sentir agredidos a ciertos feminismos neuróticos.
Lo anteriormente señalado desataría el riesgo de una brutal canibalización a lo interno del mismo grupo heterogéneo que ejerce la violencia "femenina" contra el macho. Esa violencia, generada por la represión falocrática de la feminidad, retorna entonces como passage a l' acte (paso al acto: Freud, Lacan) de naturaleza asesina.Evidentemente, repetimos, esta interpretación no es bíblica, no se trata en nuestro poema-relato de hacer hermenéutica bíblica canónica, sino de practicar la reapropiación escritural de un mito con la subsiguiente descanonización del mismo, en una estrategia de reutilización diseminante de esta historia por el pathos ficcional postmoderno. Prestigiosos usos libres de la leyenda de Salomé y Herodías los podemos encontrar en obras de Oscar Wilde y Stéphane Mallarmé, entre otros...No hay que olvidar la eterna "deuda" del Macho ante la Hembra Caníbal, Mantis religiosa, Madre Devoradora, Vagina Dentata, Das Ding o Cosa siniestra freudiana, que se genera en el inconsciente social como resultado de la tradición "carno-falogocéntrica" (Derrida) y patriarcal, propia de las tradiciones machistas hegemónicas greco-latinas, abrahámicas y confucianas. Esta violencia de cierto tipo de mujer postmoderna, podría interpretarse como un "retorno de lo reprimido" que no puede ser evitado con simples medidas administrativas, terapéutico-morales o policiales, pues corresponde a una crisis histórica de género y de civilización generada por los mismos valores patriarcales. Su apertura a decursos menos destructivos implica un lento proceso de reeducación y transformación histórico-política, tanto para los hombres como para las mujeres, y una mayor equidad en las cuotas de poder asignadas a los diferentes géneros, con los cambios que ello comportaría en la multiplicidad de las prácticas y en las mentalidades.
En el caso del personaje masculino del poema-relato Salomé, podríamos formularnos varias preguntas: ¿Su muerte violenta nos habla de un arreglo de cuentas en el mundo de la droga; de meros celos femeninos; de resentimiento social que se expresa en violencia ciega seudo-mística y ritualizada como agresividad esotérica? ¿Es reflejo esa violencia de una venganza del "principio femenino" de dispersión, pervertido por el suspenso mismo de masculinidad falocrática? (Badiou).
Esa tensión entre feminidad virtual del hombre entendida como línea de fuga, y el suspenso provisorio de masculinidad, actuante también en la mujer, vendría a encontrar dos soluciones diferentes: la androginia post-moderna metastásica (Baudrillard), en tanto que impulso libidinal homogeneizante típico del propio mercado, y la androginia metamórfica como erotismo coreográfico que escapa al binarismo masculino/femenino, y rompe con la circularidad del metarrelato económico capitalista como Discurso del Amo (Lacan).... Son posibles innumerables aproximaciones a este texto polifónico...Si aludimos a una dimensión micropolítica de la violencia que en este poema se encarna, no nos referimos exclusivamente a la violencia espectacular que el propio sistema presenta mediáticamente y a la que opone su blando pacifismo y/o su "humanitería" filantropica tipo Bill Gates, sino a la violencia sistémica o estructural inmanente al capitalismo actual ( Žižek ) y que se descubre de forma insospechada en eso que Foucault llamaba la microfísica del Poder, la capilaridad de las estructuras de dominio en cuya trama se ve atrapado el sujeto...Frente a esa "violencia 'mítica' del Poder" (Walter Benjamin), se levanta una violencia divina, textual, poética, parsimoniosa, filigraneada (Barthes), que denuncia la soterrada complicidad entre la virtud y el crimen convencionales.No clamamos activamente, aquí y ahora, por un abocamiento del sujeto y de los grupos a la violencia bruta y a los actos bárbaros, sino a la revelación en el discurso de la Pulsión de Muerte, esa instancia constituyente de la subjetividad humana a la que es preciso dar "voz granulada y sin azogue" en el texto poético, para que, dramatizándola en la escritura, podamos transmutarla en potencia de metamorfosis y conocimiento, dedicada estratégicamente a descubrir y denunciar los atajos, las coartadas y la sutil capilaridad del Poder.De ese modo pretendemos luchar, en la medida de lo posible, contra la real efectuación denegada de la barbarie que representan la mercurial Guerra Preventiva, el bombardeo a los pueblos de Irak y Afganistán, la destrucción del aparato productivo de los pequeños países para someterlos a la Axiomática Globalizante, la agresión brutal al medio ambiente ejercida por las corporaciones transnacionales, el acoso sistemático a los sujetos en su singularidad micropolítica...¡Clamamos ahora los poetas, en nombre de Antonin Artaud, por un nuevo Teatro Postmoderno de la Crueldad!

Armando Almánzar Botello
19 de agosto de 2010
Santo Domingo, República Dominicana

Salomé

2010-08-22T19:26:00.000-07:00

http://www.consultarte.es/

Por Armando Almánzar Botello

“Hácese añicos el mundo en estado de sitio…”

David Huerta.

Después de mi baile torcido y el humo pestilente de abismo, ya conocido en espejo tu ser, en las luces rotas del caleidoscopio, señalado fuiste por vocación oscura de mi otra sin nombre.

Macho cuerpo elegido que al fin destinaba la Cosa indecible, a los maquinales garfios de la carnicería ciega, a ese brillo animal -filoso, cruel, deslumbrante-, que araña y muerde al ser hasta descuartizarlo, con el tajo violento de las joyas desnudas, con el corte fatal del vacío violado.

Yo conocía tu fluir de tigre. Ella codiciaba tu fulgor de enigma.

Salimos muy juntos de la discoteca triste, que siguió despierta oficiando en el humo sus misterios vanos.

En el soplo ardiente de la noche turbia tomamos un taxi

como quien aborda la barca de Caronte.

En espejo convexo, roto azogue loco,

vislumbraba yo las calles taciturnas, las esquinas oscuras en la ciudad inmensa, el hueco de los hombres, los dientes podridos de las estatuas públicas, los semáforos bizcos de mirada torva… el poder y la gloria junto al dolor sin nombre.

Y el taxi corría por calles oscuras mientras yo me preguntaba: ¿Dónde vibra esta noche su poema inaudito? ¿Dónde grita en olvido su desaforada sangre? ¿Es diagrama inevitable la escritura nítida, maquínica, perversa, carpintería pérfida meramente lúdica, economía cínica de acero burilado, pulido, profano, en veces medrosa ocurrente o barroca, mas vacía toda de grandeza inmanente?…

¡Hablo de grandeza inmanente de la hierba y su red capilar de sinsentido que vuelve, neutro en su temblor bajo el arco de lo eterno a crear en la aurora de la página en blanco, los dioses los hombres y las bestias del instante!...

Y la memoria fría de la rutina insomne se detuvo en mi puerta.

Tú pagaste el taxi… Pausadamente subimos la escalera...

Caballero pulcro, como siempre noble gentil y delicado –valores todos pasados de moda, presentes tan sólo en el viejo cine negro-, preguntaste a mis ojos para besar mi pelo, exploraste mi seno para palpar mi hambre… Con un dedo suave intentabas leer el temblor de mis labios. ¡Todo un Braille del miedo!...

Ahora te desnudas aquí en mi apartamento. Estamos en mi cuarto: penumbra familiar de mis fantasmas torvos…

La bombilla de la sala, su turbia luz de sangre,

a través de la cortina que compré hace un mes en Macy’s,

dibuja extraños signos en tu inocente espalda.

¡Oh ángeles azules!...

Deliro al decidirlo… Mas debo al fin decirlo:

deslizo sigilosa el narcótico absorto en el rojo vino espeso,

pues ya mi odio, mi culpa y mi goce, en desleimiento irredimible, ardiente, se mezclan con violencia de materia ciega en pánico sin fondo.

Espero tan sólo en silencio un instante.

Y desnudo mi pudor en la promiscuidad secreta: doy al fin por teléfono la terrible clave justa…

¡Con filosos machetes, con frías metralletas, llegan, irrumpen, mis amigos de la Logia para iniciar el rito!….

Un temblor inhumano ya sin fin te desangra en estertores lúcidos.

Y gime su carne de crudo animal tu ser desollado.

Prosodia escupida sin decir su misterio.

¡Indescifrada sangre!

Cuerpo de luz golpeado hasta el hueso

por la escritura oblicua del dios resentimiento…

¡Cuchillo: esquirla furiosa de vacío cortante!

(Revisan mis amigos tus bolsillos húmedos y no encuentran nada…bueno, casi nada, tan sólo este poema visionario y manuscrito

ahogado en tu sangre)…

En aquel vago anhelo tú fuiste en mis días

un Dragón alado,

el que lamió en sus mundos de animales limpios

mi temblor profano de hojas espesas,

las caligrafías torpes de unas manos blancas…

Esas manos que hoy blanden a través de otras manos

contra tu garganta pura,

-mutilando la extraña palabra enemiga

que brota de tus verdades hondas-,

violentos cuchillos de filosa lumbre.

Te destrozo ahora el rostro para olvidar tu nombre.

En la hortera de sombras recibo intemperante la grandeza de tu ser

altiva y rota.

Mis dedos se pierden caminantes locos por tu mullida barba

y su esplendor sangriento… Mi delirio fosforesce...

Testimonio doy de tu caída neutra en el maquínico abismo:
inclemente goce oscuro del cyborg, de la mixta...

¡Y ardo simplemente, hablo,
alucino carne ardiendo, escupo letras!
Jovial y terrible carnicera que finge
cautelosa un rostro único
-maquillaje cifrado de animal por la sangre-.

Y muerde, respira, defiende tras la máscara su azar y la escritura,

el sueño con el ávido fluir de sus panteras:

Tan sólo por amor se levantó mi odio

en río turbulento de semblantes por el cielo.

Y un tímido brillo de sentido aquí en mis ojos

-¡oh semántica centella parricida!-

repitió la convulsa noticia del silencio:

Tu muerte más alta y luminosa en los vitrales.

Tu sangre más rotunda en mi bandeja, como un río.

Una nueva cabeza para mi tocador de espanto.

……………………………………………………

Y la noche que huye por el callejón oscuro en el silencio dice:

“Algo anda mal arriba, en el Cielo y las Estrellas,

en Consorcios y Palacios, en el Orden Asesino,

en la Bolsa, el Capitolio, Microsoft

y el Vaticano…

y en irónica celada hoy soy yo la perseguida”

¿Cómo no trazar la escritura del desastre

si lo humano está mordido por la máquina inclemente?...

Out of Joint está el planeta. El poema nos reclama es el desierto.

Si hoy muere la poesía:

¿Qué dirán luego los diarios?...

16 de Agosto de 2010

Santo Domingo, República Dominicana

Avance del libro Mecarrelatos de Armando Almánzar Botello

2010-08-01T13:00:00.000-07:00

Cyborg de última generación.

El despertar del Otro

(Mecarrelato)

A Slavoj Žižek

Por Armando AlmánzarBotello

Al despertar Gregorio-aquella mañana irrevocable-, de un frío y letárgico sueño sin fondo, deimproviso cayó sobre su mente el peso crudo de la realidad... Vislumbra, en unrayo de horror fulminante, que no es el insecto monstruoso que creyó haber sidosiempre, sino un sofisticado Cyborg de última generación.

Escucha de inmediato enla habitación contigua la voz de Bill Gates que dice:

-¡Melinda, quémaravillosa forma de comerciar con los grandes autores!...

Mayo de 2004

Santo Domingo,República Dominicana

Tomado del librode microrrelatos titulado

Mecarrelatos. Hipertextosde un Cazador,

de la autoría deArmando Almánzar Botello.

Revolución y telepatía nano-electrónica

2010-07-29T17:41:00.000-07:00

Por Armando Almánzar Botello

Sabes que ahora no tengo teléfono móvil.

Mi aparato casero, convencional, fue descontinuado por

averías múltiples.

No fue sustituido el número, sino el diseño de la máquina

receptora y transmisora de

mensajes verbales… Nunca uso el registro electrónico

de nombres. He aquí mi poética…

La memoria telefónica de tu número,

que no tenía anotado en ningún otro soporte,

-y esto ahora lo descubro-,

era simple, frágilmente corporal:

si cambia el diseño del teclado se modifica la red de

conexiones mnémico-cinestésicas,

y ¡bluff!

-bien lo advertía Wittgenstein-,

me volví un lío, pero no de faldas,

permutando y combinando letras, dígitos… y

nada...

Perdóname, Revolución, el olvido de tu nombre, de tu cifra

musical y pitagórica.

Mas tan sólo te has perdido en la memoria

de mi cuerpo. Pues creo, imperturbablemente,

que tu ser singular en el eidos platónico

permanece intocado…

28 de Julio de 2010.

Santo Domingo, República Dominicana.

CARTA A UNA MUJER CELOSA Y EN CELO

2010-07-14T17:07:00.000-07:00

Por Armando Almánzar Botello

A Charles Bukowski,In Memoriam

….pues controla tu pistola, my darling, porque

yo también tengo la mía, y además, yoposeo

una granada de mano... dos granadas demano,

tres granadas de mano... Yéstas no son precisamente metafóricas, sino

aristotélica, monstruosa, literal y

descarnadamente reales...

Ellas hacen....... ¡¡¡Boooommm!!!

Por lo demás, pese a mis años, todavía domino el arte del Karate, miquerida

-soy cinturón negro de Taekwondo, tú losabes: ¿recuerdas?- y he practicado puntería largos años en el Polígono deTiro de la Prolongación Bolívar... Recientemente he matado decenas degallaretas en Nisibón, Higüey... Y en pleno vuelo...

Me aproximo ahora lentamente al dígito secreto de tus labios, como si una luzvoraz, dentada y loca,

nacida de los cuadros de Van Gogh y de FrancisBacon, codiciara tu heliotropo violento más carnicero y ardiente...

¡Esta dicho! ¡Te espero! ¡Oh, My Baby!...

Armando Almánzar Botello

14 de julio 2010

Santo Domingo, República Dominicana

Alfred Hitchcock Presents (Onírica y ausente se desnuda la muchacha)

2010-07-04T20:17:00.000-07:00

A Efraím Castillo. A Pedro Antonio Valdez.

Por Armando Almánzar Botello

En el décimo piso de la muerte, asoma,
punzante y vertical como la duda, caída pensada
simplemente, o
pasada de moda: ¡el vértigo!

Empire State Building, New York , 2009.
Zero Zone after...

Casi un ojo que florece contra el cielo
enigmática su letra se derrama:
Alfred Hitchcock Presenta… Recuerdo…

Detenido el ascensor,
se abre una ventana y ¡acontece al fin la luna!
Dialogan el viejo y la muchacha…

-¿Cogito, ergo sum?... Larvatus prodeo…
-What do you say?
-El payaso cayó desde lo alto, ergo… ¡risas!

Neón rojizo la Ciudad a la izquierda por la sangre.
Onírica desnuda y reflejada en mar intenso, gruñe
un Circo hasta la médula su música inoída:

Tiembla luz de lejanía entreabierta por sus manos.
En mágico trapecio su cuerpo de gimnasta,
suspende, promete, oculta,
desliza la muchacha
misterioso un torso lúcido en espejo
y toco ausencia…

This scholar chinese girl is music pure...

La melodía que palpo dulcemente en la memoria,
casi ardiendo un vino claro que bebía de sus labios,
mana lenta hacia la copa sinuosa de su sexo, donde sorbo la
escritura todavía indescifrada, la embriaguez que anula el tiempo.
Y el recuerdo abierto y limpio de la muchacha es aire…
¡Oh urbana y secretísima música desierta!…

Noche tórrida en aullidos que regresan
con el Ferry... Liberty Enlightening the World
-“May i feel said he”...
-Cyberpunk’s Ideograms…
-Lin, you know: you are my dear little girl, my darling you,
you are my it!
-“you’re divine! said he,
you are Mine said she”
y reías misteriosa caminando entre las lenguas.
Resoplaban los amigos el scherzo del
Espanto: “Buffalo Bill’s defunct!”…

A lo lejos brilla el río...
Solitario por las calles retorcidas alguien habla…

El humo lentamente -retornando de puntillas reflexivo
llega al cuarto
y en un sillón se tiende... ¡Central Park en mi ventana!
El saxo piensa hondo y
cauteloso inquiere al viento:

-¿Qué dicen hoy los diarios?...

Envuelve a la muchacha, camínala desnuda,
baila roto su placer y acaricia la textura
de sus grafemas lúbricos.

¡Arde lento y furia en música¡

Delira en su prosodia New York y el cuarto abierto.
Desliza ideogramas por el piercing de su vientre y
la cima de su insomnio…
¡Central Park en mi ventana!
Enciende tu deseo y el rumor de la memoria
-palpitante semáforo en la tarde-
Con tu voz imanta el Hudson y viértelo en su mente.
Re-escríbela, per-viértela en tus labios y
descúbrele senderos,
mil sabores en el vino que aletea por su aliento.
Edifica otra ciudad con sus palabras.
¡Oh, Manhattan!

Y acoplada con el rayo, la terrible diosa oscura
que late por sus ingles,
destruya el Muro Ciego edificado en el espanto…

¡Oh, la bella Lin, Aísthesis del instante.
¡Bailemos nuestra muerte sinuosa en la Bachata!

Mas lo dudo…

Abre la ventana y
gime ahora por las dársenas ...
La furia del viento es la muchacha…

Escúchame hijo mío,
-en el saxo Joshua Redman habla lúcido en la noche-
no debes nunca odiar la inocencia de la vida,
ni albergar en tus manos el horror irredimible
que hace turbio el sentir de lo sensible impenetrado
cuando sube con la sangre su misterio al pensamiento.

Abre sin temor tu percepción al mundo,
aunque haya sido siempre
tu padre, sin remedio,
un triste y nómada ludópata borracho,
un terrible ideograma dibujado por su ausencia...

Eres hijo y padre de un olvido, como todos los
viajantes de comercio…
Cortante aleve y fiera
bien escrita la muchacha
del odio en luz dentada y
sensual mejilla andrógina, me mira,
la miro, me abraza: ¡el rayo!

¿Podría el mar letrado
soportar su triple hachazo?

¿Qué dirán luego los diarios?

Oh, mi bella Lin, Aísthesis del instante.
¡Bailemos tropical nuestra muerte en la Bachata!
…………………………………………………………
…………………………………………………………
…………………………………………………………
Year 2010, Dominican Republic: La Romana.
Exclusive Vacation Rental. Casa De Campo.
¡Por teléfono me dijo Lin su amor en español dominicano!:
“Estoy aquí en Santo Domingo, my crazy love, y quiero amarte”.....

Soñado el Paraíso está próximo a tus manos:
Hay sol, uvas de playa, tiernas frutas del secreto,
rojos vinos de sabores inmortales
¡y el merengue!
-Trópico enlutado íntimo en la sangre-
El mar latido al fondo.
Altavoces que recitan fragmentos de Lao-Tsé, palabras de Platón y
sexo a flor de labios…

¿Cómo puede rota inconsolable la muchacha -inconexa
de palabras averiadas y esquizoides- reír para vencer los resuellos
de la muerte, la ridícula miseria impertinente,
los instintos que le muerden dulcemente las entrañas
con filos de caninos postizos filantrópicos
con cajas metálicas de dientes impostores?....

¿Y si acepta esa muchacha la sintaxis cazadora
del viejo delirante inflamado allá en lo alto,
y ceden los pretiles al reclamo de la carne
¡y cae hacia el abismo!:
habrá fiesta en el décimo piso de la muerte,
habrá viento y ceniza en la escritura y los balcones?...

¿Y qué dirán luego los diarios?...

Armando Almánzar Botello
Santo Domingo, República Domingo.
Sábado 3 de Julio de 2010.

2010-06-18T18:43:00.000-07:00

El señor Spencer y el señor Del Cabral

por Armando Almánzar Botello

ACamelia Michel

En cierta memorable ocasión,aproximadamente a las seis de la tarde de un mágico viernes perdido enmitad de los años ochenta, departía yo en El Palacio de la Esquizofrenia -comerciosituado frente al Parque Colón, adyacente a la Catedral de SantoDomingo-, con mis admirados y queridos amigos losfallecidos poetas Manuel del Cabral y Antonio Fernández Spencer. Un pequeñocoro de tunantes, distribuido en varias mesas aledañas a la que ocupábamos, recibía frívolamente el resplandor de nuestraconversación, incidentándola con torpes preguntas y ávidaspeticiones de mediopollos, derretidos de queso y cervezas.

La referida denominación surrealista Palaciode la Esquizofrenia,para aludir al establecimiento que hoy todavíaexpende en el mismo lugar bebidas alcohólicas, comidas y café,y cuyos tres pisos superiores seconvirtieron, además, desde hace casi una década, en un notablehotel turístico de la Zona Colonial de Santo Domingo, es ahora utilizadacorrientemente por escritores, artistas e intelectuales, (y en particularlo fue por el fallecido polígrafo y estilista, poeta y admiradoamigo Enriquillo Sánchez, quien prácticamente se la apropió con lalegítima inocencia del genuino creador que no busca sino que encuentra), para mencionara ese bar-restaurante cuyo verdadero nombre es Cafetería El Conde, porencontrarse ubicado en esta vieja,recoleta y "postmoderna" calle de la ciudad antigua, casiconvertida hoy, por efecto de la barbarie urbanística -mera punta de un iceberginnombrable-, en desaliñado Parque Temático...

En honor a la verdad, debo decir que yo y sólo yorebauticé de ese modo a la Cafetería El Conde: Palacio de la Esquizofrenia,allá por el lejano año de 1980. La llaméasí por los extraños, kafkianos, beckettianos, oníricos, circenses ymuy pintorescos personajes que la visitaban, incluyéndome a mí mismo, aunqueperdí luego la autoría del nombre al no registrarlo en ningún escrito dadoa la luz pública oportunamente...

Esta calamidad les ocurría en esos años-hasta con los poemas, prosas y reflexiones más hondas-, a ciertosindividuos lentos en el acto de publicar su escritura, que después de haberleído, ensayado y dramatizado en algunos reducidoscorrillos sus más caras creaciones e ideas, las veían retornarpúblicamente de la mano de cerebros memorizadores, prodigiosos y sinescrúpulos judeo-cristianos, que se las habían apropiado ya parasiempre en irrevocable matrimonio de tinta oportunista...

Digo que esto es asunto del pasado, el plagio,por el hecho simple de que ya en nuestra civilizada era"postmoderna", con instituciones muy activas que defienden losDerechos del Autor, no ocurre nada semejante a las bárbaras apropiacionesy expropiaciones de la letra -y del espíritu- que caracterizaron a laactividad literaria del pasado milenio dominicano...

Ahora todo es cultura global, colectiva,planetaria, cibernética, patrimonio de la humanidad gracias a lamaravilla de la Internet... Regulado todo limpiamente por las leyesdel mercado. Las ideas de plagio y originalidad se han modificadoprofundamente en las universidades de Estados Unidos. ¡Claro, como efectode una vieja y sostenida influencia francesa!... Todo está hoy muyorganizado en esta maravillosa reedición de la Sociedad del Espectáculo,así denominada hace años por Guy Debord. Muchos escritores denuestro país, antiguos militantes de la creencia en la éticadel Autor, hasta perciben actualmente honorarios por "regalar"al mundo sus brillantes ideas... ¡En fin: viento en popa!

Recuerdo como ahora que la mañana en que seme ocurrió el nombre Palacio de la Esquizofrenia, tenía yo sobre mimesa en la mencionada cafetería un libro de Aaron Esterson, Dialécticade la locura -todavía la antipsiquiatría daba sus últimosaletazos, parcialmente renovada con el oxígeno del pensamiento de JacquesLacan y su Escuela-, y me encontraba en compañía del poeta yfilósofo Antonio Fernández Spencer, uno de los protagonistas de la brevísimahistoria que relataré un poquito más adelante, si tu benevolencia lopermite, amable lector.

El poeta celebró y asumió de inmediatomi hallazgo verbal: -¡Palacio de la Esquizofrenia! ¡Palaciode la Esquizofrenia!-repetía una y otra vez Spencer, con su voz más vibrante ymayestática, como quien medía la magnitud de un gran descubrimiento.

Así las cosas, estuvimosentonces bromeando largo rato mientras efectuábamos unsupuesto proceso psiquiátrico/psicoanalítico de diagnósticodiferencial para cada uno de los inocentes parroquianos allí presentes,convertidos por nuestro negro humor, sin ellos sospecharlo, en interesantes ypeligrosos pacientes psiquiátricos.

De repente, Spencer me dijo con cierto aire deperspicacia latina en la mirada y en los gestos:

-En sus Meditaciones, Descartes creía que sedamentes sunt isti (algo así como: los locos son ellos), mas ahora yopienso que los locos somos nosotros... ¡y Descartes!...

Acto seguido, el poeta y yo reímos comoverdaderos delirantes y alucinados hasta llamar la atención extrañadade muchos parroquianos, entre ellos, la de Don Chito Henríquez, historiador,pariente cercano de Pedro Henríquez Ureña, luchador anti-trujillista yprofesor universitario, que anidaba regular y democráticamente en lamesa de un rincón del establecimiento, para almorzar casisiempre puré de papas con pollo asado y luego tomar sucafecito, cuerdo y discreto, entre la fauna heterogénea de la cafeteríaalucinante. Recuerdo que Don Chito, a quien también profesé siempre un granafecto, dirigiéndose con ironía a Fernández Spencer al escucharnuestras desaforadas carcajadas, le dijo: -¡Spencer, ah ustedes losjóvenes, irreverentes!- El poeta Spencer batió palmas y respondió como elanciano Falstaff de Shakespeare: "¡Nos odian a nosotros los jóvenes!"

En verdad, formábamos una extraña y esperpénticapareja: Yo, un joven y flaco Apolo mulato, de aparienciapresumida, estirada y manierista, y el Maestro Spencer, un ancianojorobado, con blanca melena orlada de calvicie, gesticulante y paradójicamentevivaz como un Macho Cabrío, como un Toro Dionisíaco de la antiguaGrecia o como el Gnomo Sabio salido del Pensamiento Cabalístico...

Pero, ¡basta ya de digresiones!

Aunque no estoy armando un cuento con todas las de laley porque me da mucha risa, debo reconocer que esa es otra historia, ladel real inventor del Palacio de la Esquizofrenia,original relato que luego, en su justo momento, tendré la oportunidadde narrar para esclarecer un poco, quizá, el enigma delverdadero autor de La Ilíada yLa Odisea...

Como ya he dejado dicho al principio de miescrito, -¡escúchame de nuevo lector, esto no es un cuento!- nosacompañaba en la aludida tertulia vespertina -la cual funcionaba casisiempre como encuentro de tanteo para saltos etílico/metafísicos de mayorenvergadura-, la usual comparsa de sicofantes de las letras, cagatintas y"lambetragos" a tiempo completo, que habitualmente se encuentrandestinados a ser ominoso telón de fondo en las más interesantes yprometedoras historias. Como es natural, ellos llevaban la voz cantantehablando tonterías y estimulando la secreta discordia, la mutua admiracióninconfesable o "enamorodiamiento" que siempre existióentre nuestros dos grandes poetas.

Don Cunito, es decir, Don Manuel, cuando hablábamos enprivado, lejos de los "hombres de tragos" sin real interés porla literatura y que muchas veces nos rodeaban y acosaban hasta la náusea,llamaba a Spencer "tu amigo el Profesor", y afirmaba que elautor de El retorno de Ulises no superaba la mera corrección poética,porque, según Don Manuel, no tenía verdadero duende: "se lo matóel logos griego", decía el autor de Compadre Mon entrecarcajadas.

Spencer, por su parte, en muchas ocasiones en queconversábamos animadamente sobre temas de poética, arte y filosofía, seinterrumpía de repente, suspendido el vaso de cerveza en su diestra, y medecía muy exaltado: "¡Poeta grande es Franklin Mieses Burgos, ¡coño!,que borda en su canto el sentir más íntimo, pero también lo queaprendió en los griegos, en Hölderlin, en Rilke y en Nietzsche!".Y acto seguido añadía: "¿Qué puede enseñarme a mí poéticamente CunitoCabral, un simple versificador intuitivo, meritorio, sí, por su genionatural, espontáneo, pero que no sabe discurrir filosóficamente sin caer enpuerilidades?". Yo me limitaba a guardar silencio. Nunca critiqué alausente cuando me encontraba en compañía de su "amoroso" adversario.

En la ocasión a que me refería al principio deeste breve relato anecdótico, estábamos reunidos, mansos y cimarrones.

Don Manuel, con la angélica arrogancia infantilque lo caracterizaba en ocasiones, decía que, después de Pedro HenríquezUreña y de Juan Bosch, la figura literaria dominicana más conocida fueradel país era justamente él: Manuel del Cabral. Todos los presentes, menosyo, se rieron a mandíbula envidiosa, batiente y resentida.

Fernández Spencer escuchaba, agazapadopeligrosamente, con su rostro más afilado, jovial y guerrero que nunca.Ardiendo por dentro en fría y lúdica furia abstracta.

Cuando todos los concurrentes pensaban que la envidiada y temible figura del poeta y filósofo Premio Adonáis, había sidovapuleada de modo irreversible por las gráciles y puras declaracionesde Don Manuel, Fernández Spencer desató de improviso un fuerte golpe sobre eltablón de madera, con los nudillos de su puño derecho, y dijo: ¡Yome conformo con ser el mejor poeta de esta mesa!

Al escuchar la rotunda declaración de Spencer, que fueseguida de estruendosas carcajadas, Don Manuel, como Alguien ausenteque ha escuchado Nada, pidió apresurado su cuenta a nuestro querido yreservado Mayordomo Abréu, y se marchó con cautela sin despedirse denadie, con sus pequeños y vivaces pasos de inquisitiva avecillametafísica que explora, provisoriamente, antes de emprender su vuelovertical hacia lo alto, los banales misterios de la tierra...

Mientras yo veía alejarse a Don Manuel del Cabral ysentía el pensamiento de Fernández Spencer bullente de espadas y depájaros nerviosos a mi lado, pensé en un cuento del Malostransképovídky (Cuentos de Malá Strana) del gran escritor checo Jan Neruda.

(Curiosa, inquietante extrañeza kafkiana: Ana Ozema,mi abuela materna, me realfabetizó en las páginas del MaláStrana...)

El relato del checo cuyo apellido dio el seudónimo anuestro Pablo de Chile y del mundo, se titula El señor Rysanek y el señor Schlegel.Narra, según recuerdo, la historia de dos hombres que en apariencia seodiaban minuciosa y profundamente. Estos personajes se reunían casi todos losdías en una concurrida fonda de la Praga del siglo XIX, en el popular barrioconocido como Malá Strana, y ocupaban mesas próximas desde las cuales sedirigían, en voz alta y de modo reiterado, implícitos ataques personales.Sin embargo, al morir uno de ellos, poco tiempo después muere también el otro,derrotado evidentemente por la ausencia de su adversario favorito...

Jacques Lacan, el gran psicoanalistafrancés, persiguiendo las huellas laberínticas del amor transferencial,denomina hainamoration -enamorodiación, enamorodiamiento-a esa intrincación enigmática del amor y del odio.

¿Verdad última o agujero terrible detodo Gran Amor?...

Armando Almánzar Botello

18 de Junio de 2010

Santo Domingo, R.D.