ESPEJO EN ESCRITURA
A la memoria del pintor Francis Bacon
A Virginia Woolf.
En el acto de morir, aquel hombre del espejo,
sorprendido no sintió demasiada impaciencia.
Esperó tercamente la visita de la nada; esa
musa oscura y su navaja reflexiva, que promete
otra tinta para manchar la página, otro modo
de lluvia que apaga los paraguas, un sol
absorto y mudo que alumbrando vacío evapora
las caras...
Aguardó cauteloso la llegada de sí mismo,
congelado en puro asombro: Se llamó, y
como siembre, tardó en acudir -y dio voces
desoladas, perdido en su desierto: en su íntima
distancia...
Nadie ni nada respondió desde su adentro. Para
recordar ausencia volvió su rostro al olvido.
Y escapó sin su yo -diluido con la tarde-,
hacia el charco impasible de la sombra que
siente, sin haberse encontrado...
Otro en luz desollada escribió por el
cadáver...
Aquí para el hombre se borró la mujer, que serena
y limpiamente lo miraba escribiendo...
En el acto de morir, aquel hombre del espejo,
sorprendido no sintió demasiada impaciencia.
Esperó tercamente la visita de la nada; esa
musa oscura y su navaja reflexiva, que promete
otra tinta para manchar la página, otro modo
de lluvia que apaga los paraguas, un sol
absorto y mudo que alumbrando vacío evapora
las caras...
Aguardó cauteloso la llegada de sí mismo,
congelado en puro asombro: Se llamó, y
como siembre, tardó en acudir -y dio voces
desoladas, perdido en su desierto: en su íntima
distancia...
Nadie ni nada respondió desde su adentro. Para
recordar ausencia volvió su rostro al olvido.
Y escapó sin su yo -diluido con la tarde-,
hacia el charco impasible de la sombra que
siente, sin haberse encontrado...
Otro en luz desollada escribió por el
cadáver...
Aquí para el hombre se borró la mujer, que serena
y limpiamente lo miraba escribiendo...
Espejo en escritura, forma parte del poemario inédito Legión en Noche Oscura,
de próxima aparición
1 comentario:
guaaa!! me encanta el blog, siempre encuentro poemas preciosos
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