ESQUIZOFRENIA BECKETTIANA (Fragmento).

"Conocí a un hombre que una vez liquidó a una chica,
cualquier hombre podría liquidar a una chica,
cualquier hombre tiene que, necesita, quiere
una vez en la vida, liquidar a una chica.
Bueno, la guardó allí en su bañera
con un galón de lysol en una bañera." (Fragmento).

T. S. Eliot. "Sweeney Agonista. 
Fragmentos de un melodrama aristofanesco".

(Versión de José María Valverde).

                     Francis Bacon. Tríptico inspirado en el poema "Sweeney Agonistes", de T. S. Eliot. Óleo de 1967.


Por: Armando Almánzar-Botello

Al poeta Luis Alfredo Torres, In Memoriam. 



Cavernícola del verso en zapatillas
                                                         por el lodo.
Tu te moqueras de ton prochain comme de toi-même.

Lavándome de azufre,
                                     de arañazos y de sangre
la ducha fluye luz.
                               Agua virginal curándome la herida,
mojándome de olvido viejas culpas y catástrofes.

Barroco paradiso de un andrógino alquimista…

Desagua en cañerías la mañana:

Deformado está mi rostro.
Sonriendo va mi oreja por el lienzo
del desastre.
                     Por el cuarto rueda
un ojo…
               Roto el hombre con su Armando
recompongo en la maraña de tinieblas un espejo.

Una lámpara me alumbra:
Alcoholes   Anagramas   Varon Dandy.
Desarmándome la pena y re-armando la escritura…

Innombrable la rutina
                                   me gotea
en la bañera
                    el rumor del sinsentido. 

Tina patas de león   Vulva negra floreciendo…

La noche fue anoche tan violenta desmedida.
Su cuerpo de mujer: desnudo   

                                               roto  

                                                       lacerado 

en luz de muerte loca tendida y entreabierta. 

Un saxo indescifrable por el Jazz me fue lloviendo 

la furia disonante del dolor cuando lo enlabio…
Emboucher sa trompette... y la escritura: 

Puñales deletreando su tatuaje por la carne. 

Cuchillos revertidos el dolor
de lo que pienso.
                            No hay gesto que me salve…
Una voz imaginada el Teorema de Gödel
y sufro tanto:
                      ¡Alexifármacon!
................................................................................
................................................................................
................................................................................

Hoy me afeito   me desgarro   me cepillo la mañana
la oficina me levanta   me desnombra 

y me desangra.
                         Sufro tonto: ¡cifro tanto!
Lloro a tientas...

Una luz intermitente de Internet alumbra muerte.

Ruge mi televisor:
                               alucina un criminal en cada espejo.

Detenido monologo en el cristal y
me renombro:
-¡Oh, sí, me soy Armando.
-Sí (yes), te reconozco.
-Oui, Monsieur.
-Bon Jour, ordure! -dice Yo frente al espejo.
Guiño un ojo y me deslumbro      me sumerjo
me ahogo y me confundo      me desando
me oscurezco y sufro en tinta,
emerjo de mi abismo y no me alcanzo...

Y de nuevo me repito:
To be or not to be...

Moran es mi Molloy. Molloy es ya Moran.
El que vive con su muerte despierta en lo que escribo.
El que sueña ser el dueño del dolor que lo concibe:
la herida manantial de los semblantes...

Y de nuevo me repito
prosodiándome la ausencia:
¿El que busco me persigue?

Moran me fue Molloy. Molloy es ya Moran.
¿Quién es quién si hago teatro?

¿Este rostro que me mira en el espejo es mi enemigo?...

Sunyata, ergo sum!

Gris avanza la mañana.

Sal ahora   dobla limpio
encorbatado
                      por la esquina de tu mente,
por la hoja donde lento
                                      gota
                                        a
                                      gota
te desangras
(puro ron tropical envejeciendo)

y disuelve tu Sí-mismo en el peligro
                                                        de la huella.
Palpitando por el Otro
y su fulgor desconocido
avanza tu escritura su desierto.
                                       ¡Desamparo indecidible!

Recompuesta ya tu Máscara
saluda en tu vecino:
                                Artista de las hambres.
                                Extranjero en la familia.
                                Espectro que te puebla.
                                Dulce monstruo del
Exilio...

Y la risa funeraria de nuevo te pregunta:
¿Quién es quién si hago teatro?
¿Este rostro que me mira en el espejo es mi enemigo?

Cautelosa la Memoria te responde fríamente:

El hombre se da miedo.

El horror está en su carne,
territorio de disputa entre 

los Juanes y los Pedros...

Sé Moran siendo Molloy:
                                 
                                     ¡Y maquíllate el abismo!




Diciembre de 1998
Port-au-Prince, République d'Haïti.


Cazador de agua y otros textos mutantes
(Antología Poética 1977-2002). Editora Nacional, 2003
ISBN 99934-49-11-3
Santo Domingo, República Dominicana.

Francesca Woodman. Fotografía.